Irréel. C'est juste irréel d'être là, tous les deux, Nerv et lui, déchirés entre des sentiments de méfiance et une envie profonde. Zohar se sent un peu perdu. Impressionné d'avoir affaire à quelqu'un qui ne le prend pas pour un fou, qui ne remet pas en cause sa moralité - celle-ci étant, de toute façon, inexistante. Qui désire même exactement la même chose que lui. C'est cela qui le désarçonne. Il a tellement l'habitude de devoir faire semblant d'être quelqu'un de bien que cela le change. Alors seulement, Zohar se sent assez en confiance pour se libérer. Pour montrer à Nerv que derrière son apparence policée, c'est un trou noir qui ne demande qu'à sortir et tout engloutir sur son passage. Et Zohar sourit. Si c'est comme ça que Nerv le prend... alors, il est temps de passer à la vitesse supérieure. Il aime la façon dont il lui tord le poignet, il aime la façon dont il lui dit de lui montrer - et il sombre. Tout à coup, il lui semble que le reste n'a plus d'importance. Qu'il serait prêt à laisser son humanité, juste pour pouvoir avoir l'honneur de déchirer le corps de Nerv. Il pourrait le tuer, il le sent. Arracher sauvagement la peau de sa gorge, déchirer les chairs, et appuyer lentement, doucement, jusqu'à étouffement. Jusqu'à ce que mort s'ensuive. Une lueur de cruauté apparaît dans le regard de Zohar à cette pensée. Oh. Il va devoir se retenir un peu, si ce sont là ses réels désirs. Il serait dommage d'abîmer trop sévèrement sa poupée. Si elle meurt, le jeu s'arrête. Et tout cela aura été fait en vain.

Zohar, tu es en train de devenir fou.

Mais il n'écoute pas la petite voix qui lui dit de faire demi-tour. Il suit Nerv. Le suit plus profondément dans la boutique, dans une pièce qu'il devine bien insonorisée - il serait dommage que quiconque d'autre assiste au spectacle. Cela ne se joue qu'entre eux deux, et Zohar verrouille la porte, comme demandé. Puis il se retourne avec une infinie lenteur vers Nerv, l'observe droit dans les yeux, avant de baisser le regard vers son torse. Il y a de nombreux instruments divers dans le coin. Pointus, tranchants, biscornus, baroques. Beaucoup d'aiguilles, aussi. Mais ce n'est pas ce qui intéresse Zohar. Tout cela est trop... classique. Trop conventionnel. Il n'aime pas ce qu'il voit, tous ces outils qui ont presque été créés pour faire souffrir. Le coiffeur les dédaigne. Au lieu de cela, il préfère se servir de ce avec quoi lui est à l'aise. Ses propres outils. Ceux qui sont comme les extensions de sa main - car oui, il voudrait le faire souffrir à mains nues, mais il n'a que dix doigts faibles, il doit donc suppléer comme il peut. Une paire de ciseaux se glisse dans sa main, et Zohar s'avance vers Nerv. Pendant un petit moment, il l'observe sans rien faire. Juste pour faire monter un peu la tension, un peu. Il lui pose une main sur l'épaule, l'obligeant à s'installer plus profondément dans le fauteuil. Il ne voudrait pas faire de faux mouvements parce que son jouet du jour recule.

Il lui passe l'autre main, celle avec les ciseaux, dans les cheveux, doucement, l'espace de quelques secondes.

Puis Zohar ne porte plus d'attention à sa tête. Les ciseaux volent avec une rapidité qui traduit son aisance à les manipuler, et le haut de Nerv se retrouve coupé en deux par leurs lames. Zohar a bien fait attention à ne pas le toucher, le moment n'est pas encore venu ; les ciseaux ont évité sa peau déjà abîmée, mais uniquement parce que Zohar a appris à agir vite sans toucher à ses clients. Un autre aurait peut-être déjà laisser des traces. Un hérétique. Zohar écarte  les pans de tissu et pose la pointe des ciseaux dans le creux de sa gorge. Appuyant juste assez fort pour faire perler le sang, sans pour autant transpercer la chair. Le tuer n'est pas dans son intention. L'espace d'un instant, il relève le regard vers Nerv, et le dévisage droit dans les yeux. Il ne se recule pas, il semble dans l'attente. Alors, sans le lâcher du regard, Zohar appuie. Encore. Et encore. Jusqu'à creuser un trou dans la chair tendre, sans pour autant mettre sa vie en danger. Il ne veut pas le tuer. Pas vraiment. « Ne me dis plus jamais que je n'ai pas les tripes. » A peine a-t-il fini qu'il tire sur les ciseaux pour élargir son ouverture. Déchirant la peau, raclant les os des lames fermées. Descendant jusqu'au milieu de la poitrine. Il ne sait pas trop pourquoi il fait cela. Sans doute parce qu'il en a envie. Et que cela lui plaît, visiblement. La vue de la plaie le fait frissonner.

Zohar ne comprend pas. Zohar ne sait pas ce qui lui arrive. Ce qu'il ressent face à ce qu'il vient de faire. Aucune honte, aucun regret - comme il s'y attendait. Juste la froide certitude qu'il a fait quelque chose - qu'il a blessé Nerv, comme celui-ci l'attendait. Tout se passe comme cela devait se passer, au final. Ce qu'il n'avait pas prévu, c'était cette émotion. Émotion qui chasse son éventuel malaise. Une forme de réjouissance. Oh, Zohar ne se leurre pas. Cela ne suffit pas ; c'est trop, beaucoup trop peu. Cela ne parviendra jamais à le combler, à lui faire retrouver cette partie qui lui manque - cette envie de vivre. De vivre pleinement, bon sang, comme le font les autres. Il ne veut plus chercher vainement ce qui le sortira de son inertie. Les gens sont heureux, passionnés, chauds ; pourquoi n'y a-t-il que lui dont le cœur soit si froid ? La vision de la blessure le rend encore plus froid, plus dur - mais ce n'est pas désagréable. Cela ne le comblera jamais, cela ne le rendra pas plus vivant. Au contraire, cela le fait se rapprocher de la fin de toute chose. Ce moment où le néant embrasse tout dans son étreinte glacée. Cela vide Zohar. Le vide au point qu'il ne peut que continuer.

Il a envie de voir Nerv se tordre devant lui. De douleur, ou de manque. Peu importe. Il veut voir ce qu'il peut faire, jusqu'où peut aller. La révulsion ne l'arrêtera pas. Nerv ne l'arrêtera pas. Devant lui se dresse une longue route vierge, qu'il lui appartient d'arpenter. Nerv l'y encourage. Nerv l'énerve, ce fou, quel besoin a-t-il de le provoquer ainsi, de l'appeler sweetie, recherche-t-il sa propre perte ? Si Zohar perd le contrôle, il sait qu'il le tuera. Alors il lui pose un doigt rouge de sang sur les lèvres. « Tu me perturbes. » Puis sa main revient à sa place, et il continue d'appuyer, encore. Juste pour fissurer la peau, ouvrir une ligne rouge. Séparer son corps en deux. Il s'arrête au nombril. Il n'ira pas plus loin ; ils n'en sont pas à ce stade. Et puis, ce serait trop facile. Beaucoup trop facile. Zohar s'éloigne un peu et jette un coup d'œil dans la pièce. « Tu aurais un point de chaleur suffisant ? » Suffisant pour chauffer la lame, s'entend. Zohar se demande si c'est une bonne idée, il pourrait peut-être se brûler lui-même. Et puis, quelle importance ? Il ne s'agit pas d'un interrogatoire, ou d'une séance destinée à faire perdre l'esprit à Nerv. Il s'agit plutôt d'un échange. Ce ne serait peut-être pas une mauvaise chose si Zohar y mettait quelque chose de lui-même. Cela mettrait un peu de piquant au tout.

Sans prévenir au préalable, Zohar enfonce la paire de ciseaux dans l'une des cuisses de Nerv, et ceux-ci trônent dans sa chair telle Excalibur dans son rocher. Pas vraiment une façon de le faire souffrir, non, juste un supplément en attendant la suite.

Les choses avancent lentement, peut-être trop lentement au goût de l'un d'entre eux - et à un rythme qui convient parfaitement à l'autre. Zohar n'a pas la moindre envie de se presser. Plus vite cela ira, plus vite cela sera terminé, et moins il aura de temps pour essayer de décortiquer ses propres sentiments. Le fait qu'il ne ressente aucune révulsion l'étonne un peu. Certes, il a bien remarqué que la vision d'un cadavre, même atrocement mutilé, ne lui fait strictement rien. Mais il y a une différence entre le corps vivant et le corps mort. Et une différence entre contempler à distance ce qu'un autre a fait, et être l'acteur. Curieusement, il se sent même à l'aise dans ce rôle qui pourtant ne lui correspond pas. Si Nerv semble visiblement assumer le fait qu'il est masochiste, Zohar n'a jamais ressenti de réelle pulsion sadique. Et n'en ressent toujours pas à ce moment-là. Il agit trop froidement, et ce même s'il apprécie ce qu'il fait. Le coiffeur réprime un éclat de rire en voyant les réactions de Nerv. Fort heureusement pour lui, il semblerait qu'il n'ait pas besoin de trop se retenir. Juste un peu, pour ne pas le tuer. Adorable, lui ? Il n'y a vraiment que quelqu'un comme Nerv pour penser cela.

Il se rend tranquillement jusqu'au tiroir sans paraître perturbé par le fait qu'il vient de se faire traiter de chaton par la personne qu'il est censé torturer. Au fond, cela lui fait plaisir. Il n'aurait pas aimé le voir flancher aussi vite, cela aurait été tellement dommage. Zohar s'applique. Il n'a aucune idée du temps que cela peut prendre, mais au fond, peu importe. L'attente est aussi une forme de torture, même si ce n'est pas celle que désire Nerv. Sans doute est-ce pour cela que Zohar prend son temps. Parce qu'il a conscience qu'agir avec rapidité, ce serait suivre ses désirs. Sauf que cette danse, c'est Zohar qui la mène. Parce que c'est sa recherche à lui, ses expérimentations, pour répondre à ses propres doutes. Nerv n'est rien d'autre que l'objet de ses expériences. Une tentative afin de mieux se connaître. Il ne fait pas réellement cela pour lui faire plaisir. Même s'il se montre attentif à ses réactions, et veille à ce qu'il y ait un véritable partage - aussi absurde que cela puisse paraître. Zohar se sent tellement paradoxal, pris entre cette volonté de respecter Nerv dans sa souffrance, et cette volonté d'avancer sur son propre chemin - de voir jusqu'où il peut aller.

Le silence emplit la salle pendant quelques temps, jusqu'à ce que Zohar revienne à l'objet de ses intentions, tel un porteur de feu. Il plonge ses lames à blanc dans la plaie du ventre de Nerv, d'abord avec la délicatesse que celui-ci lui connaît, puis un peu plus violemment. Pas trop non plus ; il ne voudrait pas toucher un organe par mégarde. Il sent la chaleur de son instrument envahir progressivement ses paumes, sans que ce ne soit pour autant désagréable. Pendant ce temps, Zohar se pose des questions. Par où devrait-il continuer, ensuite ? il ne se pose pas vraiment la question pour savoir ce qui ferait plaisir à Nerv - il aime visiblement quand c'est brutal -, mais plutôt de façon logique. En effet, quelle serait la suite logique à cet exercice ? Il lui faut passer au niveau supérieur sans pour autant atteindre de suite le sommet. Ça, il est évident qu'il le réservera pour la fin. Ce n'est que quand la lame rejoint le tout premier point que Zohar le laisse enfin tranquille. Le tout pour lui agripper le poignet afin de le forcer à se mettre debout. « Allons, princesse, quittez un peu ce trône qui ne vous sied guère. » A vrai dire, s'il veut le voir debout, c'est une toute autre raison, mais il ne peut s'empêcher de le taquiner. S'il l'appelle chaton, alors, n'a-t-il pas le droit d'en faire de même ? « Il me paraît un peu trop confortable pour les circonstances. » A bien y réfléchir, c'est Nerv qui s'y est installé sans lui demander son avis. Un peu comme on s'installerait dans un bon fauteuil pour regarder un film. Zohar ne dit rien. Son visage n'a pas changé d'expression qu'il est revenu avec sa lame chauffée à blanc. Cette fois, il se tourne vers le dos de Nerv. Il lui a semblé que c'était la continuation logique de son œuvre. Comme le verso d'une feuille que l'on aurait choisi comme support pour ses actes. Sauf que la feuille, c'est le damné. Une feuille qui n'est pas vierge ; son dos aussi a déjà connu des ravages. Et Zohar s'apprête à en commettre un nouveau. « Quand tu veux. »

Il hurle. Encore. Et encore. Hurlements d'une intensité inespérée, presque inhumaine. Un son que Zohar n'avait encore jamais entendu jusque là. Il ne savait pas que la voix pouvait se déchirer ainsi, emplissant l'espace d'un long cri de souffrance. Souffrance – et peut-être plaisir, d'une certaine façon. Zohar ne peut s'empêcher de frissonner. Fasciné. Parce qu'il ne s'attendait pas à cela. Plus que le fait de le faire souffrir, c'est ce cri qui le bouleverse. Il lui fait prendre conscience que, peut-être, c'était ça qu'il recherchait. Mais… ça quoi ? Est-ce le fait d'entendre ce que ressent quelqu'un ? de se sentir agressé par ses ressentis, de les partager d'une certaine façon ? Zohar ne sait pas, mais il a l'impression que c'est une des choses qui lui manquaient. Ce besoin d'entrer en contact avec les autres, tout simplement. Peut-être Zohar est-il trop seul, trop solitaire. Peut-être se sentirait-il mieux s'il parlait avec autrui, s'il nouait un véritable lien. Peut-être, alors, les autres l'empliraient, combleraient ce vide qui le fait souffrir malgré lui. Mais la torture est-elle une forme de lien ? Une fois que cela sera fini, Nerv et lui ne retourneront-ils pas à leur petite vie tranquille, sans jamais oublier ce qui s'est passé dans cette pièce insonorisée, mais vivant comme si cela ne s'était jamais déroulé ? Cette séance ne constituera-t-elle pas un secret que nul ne devra savoir, car nul autre ne serait en mesure de les comprendre ? Cela ne fait que motiver Zohar à en profiter un peu plus. A prendre son temps, tout en négligeant progressivement la délicatesse. Nerv n'est pas une brindille, il ne va pas se casser si Zohar appuie un peu trop fort. Alors il appuie, toujours plus fort. Attentif néanmoins à ne pas atteindre la limite – la limite à ne pas franchir pour continuer ce jeu, la limite au-delà de laquelle il perdra Nerv.

Et puis, le silence – et ce corps qui ne tient plus totalement, qui se balance légèrement, qui trébuche. Une partie de ses forces ont quitté ce corps torturé, et Zohar le sent, il perçoit ces infimes frissons qu'il a provoqué, et il se sent fier. Il ne saurait dire pourquoi, mais la perspective d'être l'auteur de ce désastre l'emplit de joie. Mais peut-être pas encore que les cris. Il veut les entendre, encore une fois. Il n'a pas fini, de toute façon. Pas alors que Nerv est encore en état de parler, de lui répondre. « Tu as sans doute raison. » : finit par concéder Zohar en lui lâchant la main, enfin. Tant que Nerv peut tenir debout, tout va bien. Il a bien fait de ne pas trop toucher à ses jambes ; il préfère le voir debout. Comme une montagne jamais vaincue qu'il convient d'abattre. Il effleure rapidement des doigts la surface nue, à moitié conquise, que lui présente le dos de Nerv. Un dos de princesse, pour le moment. Zohar porte la lame contre sa peau, qu'il entaille à nouveau – comme la première fois, en somme. Toutefois, son geste est différent. D'abord, parce que la lame continue à brûler, et sa chaleur continue d'irradier les doigts de Zohar. Ensuite – et sans doute est-ce le point le plus important -, parce qu'il s'efforce de tracer une ligne bien droite, pas forcément profonde mais nette. Il la porte au centre du dos, sur la moitié de la surface – il compte épargner l'autre pour le moment. S'arrêtant au milieu, Zohar effectue une seconde incision, cette fois horizontale. Pour le moment, Nerv tient toujours debout. Pour l'instant. « Tiens debout. »

Toutefois, une autre vague de douleur promet de s'emparer de lui quand Zohar commence à tirer sur la peau, afin de l'arracher à ses chairs. Le tout se déchire dans un bruit de chair mouillée assez désagréable, et progressivement, Zohar se met à dénuder la moitié du dos de Nerv, laissant la chair pendre telle un haillon, au dessus d'un amas d'un rouge curieusement impur. Zohar rejette de la main une partie de ces lambeaux et cette fois, change d'outil – son nouvel instrument est une des aiguilles de Nerv, qu'il a aussi pris le soin de chauffer avant de s'en servir. Avec minutie, le coiffeur entreprend d'enfoncer l'aiguille dans les interstices que forment les différents os, et l'aiguille prend vite la même teinte incarnate que les chairs, cette teinte si proche de la couleur des chairs. Zohar continue. Tant que Nerv ne s'effondre pas, tant qu'il y aura des zones dans cette partie à nu qui ne lui auront pas échappé… Il continuera.

Rien n'est éternel. Rien ne peut durer à l'infini. Et Zohar s'en rend bien compte. Le corps de Nerv lui échappe, s'effondrant doucement ; comme un château de cartes qui s'écroule lorsque l'on tire la mauvaise carte. Le genou lâche, le reste suit. Et Zohar lui-même se surprend à arrêter subitement, à lâcher l'aiguille pour soutenir Nerv. Dire qu'il ressent de la compassion pour lui serait un peu exagéré. C'est lui qui a fait tout cela ; il n'arrive pas à s'en émouvoir ni à s'en dégoûter. Au fond, c'est ce qu'il voulait dès le départ. Le voir sombrer peu à peu. Le surprendre aussi, d'une certaine manière ; il est manifeste que quelqu'un comme lui a déjà connu beaucoup de choses, alors pour cela, il devait dépasser les limites. Et il l'a fait. Zohar ne se pensait pas capable d'aller aussi loin. Mais bon. Quand on n'a aucun sens de la moralité, visiblement, on peut tout faire. Le bien comme le mal. Cela ne fait que confirmer ce constat : il doit continuer du bon côté, continuer à se montrer gentil quand bien même ce n'est pas sincère, parce qu'il pourrait très bien céder. Il n'éprouve pas vraiment de bonheur à sombrer du côté du mal. Tout comme il n'en éprouve aucun à sombrer de l'autre côté. Aussi Zohar se sent-il plus sûr que lui.

En cet instant, il a l'impression de comprendre Nerv. Totalement. De partager quelque chose à lui qui transcende les mots. Sans doute est-ce pour cela que Zohar s'abaisse en même temps que lui, accompagne le mouvement. Il ne compatit pas, mais il comprend froidement. Ses mains brûlantes se posent sur la tête de Nerv, caressant doucement ses cheveux. « Princesse ? » Le surnom lui vient naturellement, comme s'il avait définitivement admis son titre. Il commence à s'inquiéter, un peu. Il sait que, même s'il ne fait plus rien pour le moment, Nerv continue de souffrir. La douleur est diffuse, elle ne s'arrête pas en même le tortionnaire. Les deux temporalités sont différentes, cela les sépare - et cela désespère Zohar. Car quand Nerv hurle, il se sent vivant, une part de lui hurle en silence au fond de son âme. Mais désormais ? ils sont seuls, chacun de son côté, chacun suivant son rythme. Voilà la terrible vérité qui se cachait derrière cette idée. Au final, on est toujours seuls. « Nerv ? » Et toute culpabilité est absente dans sa délicate façon de lui demander comment il se sent. Pourtant, Nerv lui apparaît comme un peu... ailleurs. Submergé par sa douleur. Et Zohar sourit. Au moins, il y en a un des deux qui continue de vivre. Pendant que l'autre ne cesse de se poser des questions...

Une personne lambda ne tiendrait pas jusque là. Une personne lambda n'en pourrait plus de la souffrance et demanderait à ce qu'on s'arrête là. Zohar en a conscience. S'il était à la place de Nerv, il n'arriverait pas à en supporter autant. Il haïrait très certainement son tortionnaire. Mais, d'un autre côté, Zohar n'aurait jamais accepté volontairement d'être à la place de la victime. Être le bourreau, c'est déjà quelque chose d'assez extraordinaire pour lui. Une part de lui admire Nerv. Nerv qui a d'office accepté - même s'il n'a pas cédé de suite -, Nerv qui semble se complaire dans cette situation. Sans doute est-ce parce qu'il aime la souffrance qu'il arrive à résister. Et qu'il en redemande. Zohar ne se fait pas d'illusions, il l'a compris à partir du moment où Nerv ouvre les yeux pour le regarder. Il est plus fort que cela, il ne saura pas s'arrêter là - inutile qu'il le lui dise, le coiffeur en est conscient. Et impressionné, même s'il s'efforce de conserver une allure froide. Alors même qu'il souffre et qu'il doit très certainement comprendre que le plus sage serait d'arrêter là - mais non, il en veut toujours plus. Jusqu'au malaise. Mais le malaise n'est peut-être pas si loin de la mort, au final. Zohar ne sait pas s'il le peut vraiment. Parce qu'il ne veut pas tuer Nerv. Il veut qu'il se souvienne de ce qui s'est passé, qu'il porte les marques sur son corps. Sinon, il risque de les perdre. Et cela, le coiffeur ne le supporterait pas.
Pas alors qu'elles représentent le contact qui s'est établi entre eux.

Et il a encore la force de le provoquer. Ou peut-être le provoque-t-il afin de l'encourager à poursuivre. Zohar ne sait pas trop. Toujours est-il qu'il ne peut pas le laisser s'en tirer comme cela. Même s'il n'y a en lui ni rage ni haine, il se doit de répliquer. Alors Zohar soupire. Longuement. « Quelle princesse exigeante tu fais, franchement. » Mais bien sûr, il obtempère. Est-ce qu'il a vraiment le choix ? Il n'a rien à prouver à Nerv et en même temps, il a admis qu'il suivait son rythme à lui. Par conséquent, il peut difficilement s'arrêter là. Et puis même, cela ne lui conviendrait pas du tout. Alors il redresse un peu Nerv, celui-ci n'opposant de toute façon pas de grande résistance, avant de commencer à le larder de coups. A mains nues, et avec l'aiguille dont il s'est servi avant par moments, alternant les deux avec beaucoup trop de soin pour que l'on croit à une simple explosion de fureur. Là encore, tout est pensé. Même les cibles sont aléatoires. Des zones déjà touchées, d'autres non. Il fait simplement attention à éviter certaines zones, comme le visage - il n'a guère envie de s'en prendre à son visage, alors qu'il y a tant de choses qu'il pourrait faire ailleurs. Et puis, le visage, c'est un peu sacré. Le symbole même de son humanité - Zohar ne doit pas l'oublier.

Zohar a beau essayer, il ne pense pas être en mesure de comprendre l'autre. Impossible de se mettre à sa place pour essayer de deviner ce qu'il peut ressentir face à cette souffrance. Oh, il peut se faire une idée de la douleur qui traverse son corps. Même quelqu'un comme lui a déjà eu l'occasion de souffrir. Dans cette vie. Et dans celle d'avant - quand bien même il ne s'en souvient plus. Cela fait partie de l'existence, l'homme est condamné à (se) faire du mal. Pourtant, ce que Nerv expérimente, c'est une extase. Purement et simplement. Il ressemblerait presque à ces statues religieuses, telle l'extase de sainte Thérèse ; cette position étrange, pas tout à fait avachi au sol, pas tout à fait debout, cette drôle de station surnaturelle, témoignage de sa passion. Si immobile, quand bien même le son parvient encore à franchir le seuil de ses lèvres. Zohar se fascine pour son attitude ; mais parce qu'il y a de l'incompréhension dans son regard. Et, peut-être, une forme de jalousie. Une part de lui voudrait être Nerv en cet instant-là, et connaître le ravissement. Il voudrait que son âme lui soit comme arrachée de force, qu'on le force à sombrer dans l'ivresse, il voudrait se perdre lui aussi. Mais il est trop froid, il est réfléchi. Trop cérébral pour son propre bien, Zohar c'est ce type qui est empli de questions à longueur de journée, qui a l'impression qu'un trou noir a remplacé son cœur. De ce monde, il ne sera jamais que le spectateur. Dans cette séance encore, il a l'impression d'être de l'autre côté de la vite. D'observer avec distance - distance critique, qui lui permet d'analyser ce qu'il voit. Mais Zohar est certain d'une chose. Il n'est pas fait pour vivre entouré de toute cette glace. Lui aussi, il veut un peu de cette chaleur que l'on appelle la vie. Comme il jalouse Nerv de l'avoir trouvée. Il le jalouse d'autant plus que la solution du tatoueur ne sera jamais la sienne. Sa propre quête le mènera vers des chemins bien différents, il en a conscience. Toutefois, il saura s'accommoder de n'importe quoi. N'importe quoi, plutôt que cette éternelle réflexion, qui l'épuise jour après jour.

Est-ce de la rage qui s'infiltre dans ses poings, qui tente de s'échapper à travers les coups qu'il peut porter à Nerv ? Est-il capable de véhiculer une émotion aussi violente à travers son corps, à défaut de pouvoir la ressentir dans le cœur ?
Non, sans doute que non. Il est des choses qui sont impossibles à qui ne sait pas vivre.

Devrait-il alors faire comme sa princesse le lui demande, et le rejoindre dans le final ? Devrait-il céder à cette exigence ? Ce n'est guère une question de fierté. Elle n'est jamais entrée en jeu avec lui, quand bien même il a cherché à mener la danse. Il s'est montré plus pratique qu'autre chose. Mais la proposition le tente étrangement. Au point qu'il en tremblerait presque, s'il n'était pas aussi hésitant. Partage. Vivre un peu de son expérience. Ne plus demeurer seul de son côté de la vitre. Cela le tente. Énormément. Trop, sans doute. Zohar va se perdre encore un peu plus. Pourtant, la tentation est trop forte. Alors il s'agenouille avec Nerv, se mettant ainsi à sa hauteur - chose qu'il n'avait pas consentie à faire jusque là. Il prend l'une de ses mains, avec le raffinement qui lui est propre, et la serre contre l'une des siennes. Entremêlant ses doigts rouges à ceux de Nerv. Et posant le tout sur le cœur de Nerv. Puis il s'arrête un instant. Essaie de capter son regard. Il veut qu'il lise dans ses yeux. Il veut qu'il voit ce qu'il s'apprête à faire - et le sérieux qu'il compte y mettre.

Sa main libre se soulève. Il la contrôle sans la contrôler. Elle a acquis une forme d'autonomie à partir du moment où il a pris cette décision. Elle se soulève et vole vers eux ; l'aiguille file vers ces deux mains, pour percer avec un peu de maladresse la peau de la première - celle de Zohar. Il grimace, il n'est pas Nerv, mais il parvient par il ne sait quel miracle à ne pas laisser échapper le moindre son. Sans doute, après tout ce qu'il a fait, est-il assez endurci pour ne pas s'émouvoir de cette chaleur qui s'empare dans sa main. La main libre pousse encore, encore, pour attendre la chair de Nerv. Cloué vif, tels des crucifiés - mais lequel est le corps, et lequel la croix, impossible à dire. Et il continue de chercher le regard de Nerv. Une dernière fois, avant de soulever les deux mains - entraînant celle de Nerv avec lui - vers son cou. Pour commencer à serrer, lentement, doucement.

A présent que la douleur s'est infiltrée dans sa propre chair et s'insinue en lui, Zohar se sent bizarre. Il ne tire aucun plaisir de cette sensation, bien au contraire, elle est fichtrement désagréable - et c'est un euphémisme. Il a l'impression que cela le rapproche de Nerv, cependant. Et il ne saurait dire pourquoi il veut se rapprocher de lui, si ce n'est qu'il s'agit d'un besoin. Un besoin qu'il ne comprend pas lui-même. Nerv, c'est un inconnu, quelqu'un qu'il ne reverra sans doute jamais. Il se fiche éperdument de son passé, de l'homme qu'il pouvait être avant sa mort, de ce qu'il peut faire une fois qu'il ferme boutique. Cela ne le regarde pas du tout, et il n'éprouve aucune curiosité à son égard. Tout ce à quoi il a affaire, c'est à un corps. Un corps vivant, qui se plie et se tord sous son action, qui souffre avec passion. Nerv est une simple présence. Et cela suffit pour le perturber. Au fond, il est presque rassuré qu'il lui ait demandé de le rejoindre. Car il se sent bien, mieux que la plupart du temps. Il n'a jamais connu cette sensation depuis qu'il erre sur Libra. Ce sentiment de plénitude - il n'y a pas d'autres mots. Zohar est heureux en cet instant. Non pas parce qu'il torture quelqu'un, mais qu'il a l'impression d'avoir lié un vrai contact. Est-ce que, vraiment, il parviendra à quitter son chemin par la suite ? Est-ce qu'il acceptera de ne plus jamais voir quelqu'un avec qui il a créé un lien particulier, un lien qui ne s’embarrasse ni d'amour ni d'amitié, mais qui a le mérite d'exister, tout simplement ? Son premier vrai lien. Cela ne lui était plus arrivé depuis fort longtemps. Depuis son vivant, en fait.

Il ne le lâche pas des yeux. Il n'y arrive pas. Il se sent progressivement prisonnier de la situation. Il ne sait pas quand cela a commencé à lui échapper. Peut-être quand il a obtenu ce qu'il voulait. Ou peut-être cela date-t-il d'encore avant. Peut-être a-t-il eu tort de lui poser la question fatidique, cette interrogation maudite qui avait marqué le début de cette descente aux enfers. Il ne sait pas. Mais son calme, de plus en plus, n'est qu'un masque. Une façade qu'il arbore pour conserver les apparences. Il joue. Il fait semblant. Il affecte de ne pas lâcher son regard parce qu'il veut lui prouver sa sérénité - mais c'est faux, tellement faux, il n'y a pas de sérénité en lui. Il est fébrile. Il ne sait même pas comment il fait pour que ses membres ne tremblent pas. Pour que ses mains écarlates s'acharnent sur la peau encore vierge du cou de Nerv. Il le ressent, pourtant ; il lui fait du mal parce que c'est ce que Nerv veut, alors que pour lui, ça lui est égal. Comme tout lui est égal, en général. Il le fait parce qu'il peut le faire, et rien de plus. Mais la vérité, c'est qu'il ne pourrait plus s'en soustraire, maintenant, et c'est pour cela qu'il doit asphyxier Nerv, maintenant. Parce que c'est lui qui perd le contrôle de ce jeu, parce que c'est lui qui est le captif de Nerv. Sa délicatesse et ses attentions se retournent contre lui. Pourtant Zohar serait incapable de lui en vouloir. Oh, certainement pas. Pour une fois, il est entier. Comment s'en plaindre ?

Et Nerv se colle à lui, refusant d'attendre passivement la fin de leur danse, essayant de communiquer avec lui - ce que voulait Zohar. Comme une façon à l'inciter à serrer encore, et encore - et Zohar s'exécute. Il ne sait même pas quand il est censé s'arrêter, il attend, il lutte, il est presque un robot. Et puis, il le sent progressivement. Ce corps qui entre ses mains n'est plus aussi vif. Ce regard rouge qui se voile, qui ne semble plus tout à fait le regarder. La sentence tombe telle un couperet, et Zohar finit par le lâcher. Nerv, inerte. Encore en vie, car son cœur bat en cœur - mais inerte. Sans doute plus assez conscient pour pouvoir encore continuer à jouer son rôle. « Nerv. » Il ne sait pas pourquoi il prononce son prénom, ce n'est pas la première fois non plus qu'il le fait, mais cela faisait un moment qu'il en était passé au sobriquet. Il l'appelle, il ne saurait dire pourquoi. Il sait bien qu'il ne lui répondra pas, pourtant. Il n'empêche qu'il l'appelle. « Nerv. Nerv. Nerv. » Et encore, et encore ; il ne cesse de répéter son nom, comme pour s'assurer qu'il n'est plus là. Que sa présence s'est vidée de toute substance. Et Zohar se sent à nouveau extrêmement vide. Aussi seul que d'habitude, aussi distant, aussi éloigné. Et le prénom de Nerv ne quitte pas ses lèvres.

Sans doute est-ce à ce moment-là qu'il comprend qu'ils sont amenés à se revoir. D'une façon ou d'une autre.