Le boitillement renforçait, suggérait férocement le sentiment de monstruosité empêtré dans la foule. La haute stature déséquilibrée, par le rythme brisé de ses pas.  
Comme pour la forêt éternelle du nord, il calculait l'interminable étendue bleutée de la mer. Combien d'hommes avaient emprunté les sentiers maritimes et s'étaient égarés sur des rivages inconnus ? Combien avaient percé les barrières inexplorées de L'Eden ? Bermuda. Il aurait dû lui poser la question lors de leur dernière rencontre. Mais son souvenir ravivait la douleur de leur échange, le coup vivace porté sur son épiderme. La cicatrice qui en résulterait. Un sourire amer a décidé de prendre d'assaut ses lèvres. Ses expressions paisibles sont comme mortes, pulvérisées.

Entre deux pulsations, ce sont sûrement des petits faisceaux qui éclatent, de fureur, de colère dans ses veines. Après confrontation, happé par le discernement. Un creux, le vide le long de cette coquille, pas le moindre de ses sentiments n'émergent et ne forment à la surface une rage écumante semblable aux roulis salés et déchaînés des vagues sous la tempête. Thémis, elle jetait un peu de désespoir dans ses vaisseaux, et marquait son esprit des dernières révérences serviles qu'il pouvait décerner.

Il s'est promené dans Ethernite. Perdu, perdu, égaré, il a frappé à cette porte. Puis l'écho vide de sa voix arrachée au portail d'acier qui crisse le long de ses abîmes organiques. Le regard spectral rivé sur le silence. Personne et pourtant la ville hurle toute entière, bruyante et tonitruante dans ses avenues, ses rues tentaculaires, renversantes, insatiables de fanfares mobiles. La vie grouille vivace, résultante d'un foyer humain trop dense. La pupille plongée dans ces gorges remplies de fourmis excentriques, perdu, encore perdu dans un univers de bruits et de sons impalpables, balancé dans la cohue.

Il aurait voulu être sourd.

C'est un souhait. Assez impulsif. Purement égoïste. Entre deux lumières qui s'éteignent. Un ronflement à l'arrière, une sourdine impuissante. Alors, l'attente se boit, comme la sphère nocturne abat sa traîne sur les toits et consume les fumées, s'abreuve aux dynamiques fournaises jamais éreintées. Les yeux clos et l'esprit en l'air, perdu éternellement accroché aux songes comme fasciné par ses parures étoilées qui peinent à briller sous les couches du smog dansant en compagnie d'une brise rafraîchissante. Mais même l'obscurité ne parvient à faire taire entièrement cette ville portuaire. Ses doigts se resserrent sur ce manteau de fortune, le tissu rabattu sur les cornes montreuses pour dissimuler l'horreur qu'il est, qu'il sera. Pour d'autres âmes moins habituées à ses errances, sa présence indésirable. Vagabonde.

La vie resurgit inopinément, sur les souvenirs spongieux, le fil du temps remonté. Tous ces étalages et cette masse ambulante qui s'affairait aux programmes d'une journée rectiligne, orchestrée dans une routine invisible. Dans l'ambiance frénétique, les échanges se déroulaient à une vitesse fulgurante. Les yeux toujours fermés, le nez aux aguets. Soudain fasciné par les merveilles olfactives qu'offraient les interactions des passants, des marchands balayées par la foule aux remous chaotiques. Il y avait là, des échoppes et des étales qui lui arrachèrent des plissements agressifs, un regard méfiant sous la cape. Ces armes présentées, splendides ouvrages d'orfèvres, de forgerons aguerris. Épées, lances, poignards...
Il avait gardé celui jeté négligemment à ses pieds , celui qui avait percé les tapis de la justice. Souillé son trône et sa présence absente. Son pied en convalescence.
Son esprit cria.
Assez.  
Il devait cessé d'y repenser. A ses luttes vaines que son âme abhorre.

Puis sous cette expression grinçante, il avait croisé un regard, une simple interaction fugace. Un éclair figé. Mais lui qui paraissait dépourvu d'émotions, avait la difformité accrochée au visage.  Il n'osa pas soutenir davantage l'échange éphémère, la sensation étrange qui en résultait. Fuyant, tranchant la marée d'hommes et de femmes qui ne le remarquaient pas dans ce charivari...

De quelle couleur était-ce déjà ?
Et l'odeur de ses cheveux ?

Sur la digue du port, bordé par la lumière artificielle des lampadaires, à contempler les navires postés à quai. Mais le ronronnement des machines perturbe ce calme faussaire, inexistant, incapable de régner.

Peut-il qu'il aurait dû sourire ?
Ou bien s'excuser ?
Ne rien dire ?

La vie se moque bien de savoir.

Il se contenta de la nuit, de sa saveur, du sel imperceptible sur les plis de la langue, d'une aube à rêver. Il cesse de penser ; il ne pense jamais trop de toute façon. Ni jamais trop mal. De quoi ravier des blessures éteintes, hasardeuses. Des espérances achevées, comme des portes qu'il aurait fallu enfoncer. Puis comme si le clapotis le long des berges silencieuses avait troublé sa transe, il mordit la course des étoiles et attrapa d'un souffle les néons dans l'obscurité. Un bruit de pas claudiqua non loin, à ses côtés, comme un frôlement fugace et assassin, qui trouble les chutes dans le néant ; l'absolu mutisme.

Il se lève, il se tourne, il acclame d'une pensée accaparante, cette course d'une silhouette légère et fluide, qui ne le remarque pas. Pas encore. Alors dévoré par l'élan imprévisible de sa conduite, avide d'une vie décrochée de son cadre éreintant de grouillements importuns, il suit son manège étrange dans la nuit. Il ne sait pas où cela le conduira. Parce que la vie s'en moque.

Et il sourit.
A souligner, le rose de sa chevelure et celui de ses joues.
L'inconscience de sa démarche que la contagion veut happer toute entière, comme la nuit entame son refrain. Un refrain cassé par la ville bouleversée d’insomnies.
Incapable du moindre rêves.

***

titre : citation de Raoul Ponchon

Des montagnes de questions. Des échos lourds se noient.
La démarche saccadée, l'horreur des cauchemars. Progéniture des fantasmes humains. Il s'immisce, plus langoureux que jamais, la traque s'encre à son ossature, ses membres de fer et d'acier. Vol, butine.
Il aimait la nuit.
Il l'aimait dans son silence carnassier, voleur de lumière.
Balayés par la mutinerie des hommes.

Car c'est dans la nuit que s'écrase la fausseté des sourires sur toutes les bouches. Que disparaissent les empreintes des promesses enflammées. Ces nuits éternelles à couver les visages endormis, sentir les respirations couler lentement sous les draps. Le sifflement outrageux du vent qui claque et s'écrase contre les vagues. Les oriflammes affolés par les caprices d'Eole, aux mâts bringuebalants.

Si elle s'affole, feu-follet foudroyée, arrache la sombre parure et détruit les barrières du silence. Le traître assaut retourné contre soi. Un soubresaut, frisson de recul au mystère englouti. La flamme vacillante découvre ses ombres, trace les contrastes affreux d'un faciès inhumain.

Un instant étrange perdu, dans l'orage de ses pensées. La pupille éclatée sur la lueur filtrant le verre, aspirée par la flamme oscillante. Le papillon s'immole, dans l'attente d'une rencontre fortuite. Impatient d'une chute qui s'opère à son apogée. Sa mascarade s'effondre en plein ciel recouvert, sous l'indifférence des étoiles. L'hésitation lui grignote les ailes et la stupeur se mime en un murmure recourbé au grain d'une tessiture caverneuse. Cette expression lui apparaît si familière, qu'il se ment à lui-même...
Le passé est mort sur le bec des corbeaux.

«  am-... ? »

La main fastueuse d'une fugitive, tout n'était qu'illusion. A chercher l’œil fébrile, d'où jaillit la déception. L'opaline éclatée sur l'émeraude. Monstruosité de glace, envenimée par les sillons ardents dévalant sur sa peau d'étain. Ses doigts aventureux. Sur sa joue. Des battements vifs, saccadés dans la poitrine. Une résonance caressant les tempes, s'écoulant dans les tympans. Une rivière sanguine détonante, écumante, aux rives gondolées par les flots. L’enchaînement d'étonnement saccageur retombe, écoulé dans l'obscurité dont il prend la teinte homogène de l'ébène.

Qu'as-tu inscrit de si contrariant ? Les mouvements trop vifs qui l'empêchent de s'éterniser sur la texture abîmée de tes doigts ? Des ongles mordus, écaillés au labeur incrusté  jusqu'à l'os ? Puis l'odeur narrée à ses narines...
La nuit contrarie le détail et floute les contours, diminue les interprétations.
L'obscurité rend si belle toutes les illusions.

« Pour...quoi ? »

L'incompréhension coulait hasardeuse sur sa peau anthracite. La fraîcheur du toucher s'encra contre la surface tiède de l'épiderme, le couvrit de sa rugosité incongrue.
La réponse se délit, brisée par un geste puissant.

Elle ne percevra pas les passants aux voix griffonnant le granit. Leurs ombres étirées, tapissant murs et fenêtres plongés dans la pénombre. Ses doigts s'emparent de ses lèvres, sa paume grise s'aplatit en rempart  par-dessus intimant le silence, écrasant les protestations.
Il attend. Les pas qui s'effacent dans les ténèbres, les voix affaissées capturés par le lointain et l'oubli de leur anonymat. Il souffle sur leurs crispations communes, la surprise au ventre, accrochée aux viscères.

« Pourquoi. Je ne sais pas... »

Elles sont longues, pénibles ces secondes à te regarder.  Son indécence déjà dessinée sur les lèvres. Les peurs au garde à vous et l'index redressé fleurit contre sa bouche, puis la sienne pâle et féminine.

« Reste calme. Ne crie pas... »

Le mangeur-coeur souffle sur tes peurs, comme il le fait sur la vie, les bougies abandonnées à la voracité des ténèbres.

Ce n'est pas ses lèvres dont il faut craindre les attaques, mais la pulpe mortelle de ses doigts.
Elle aurait mal.

Comme les autres avaient souffert de ses décharges avant sa venue. Dans son univers d’avènements exceptionnels. Au coin d'une pensée assujettie d'un désir obsessionnel. La nuit, son obscurité bienfaitrice qui protège le jade de ses envies impulsives. Mais la contagion aveugle ne se restreint pas à la cécité des corps faibles. Elle méprise la faiblesse. Elle feule sur l'impureté en quête de perfection. Avide de rayons, d'éclats qu'un sourire mue sur les faciès généreux.
Elle aurait mal.

Toute seule. Enhardie par des coups jamais portés. Nyx dévore la flamme, embroche les dernières lueurs, le feu chute brutalement dans sa lutte contre les ténèbres nourricières, sous ses griffes nocturnes. Il n'y avait plus de lumière dans les regards qui s'éteignaient, qui cessaient de vivre. La nuit porteuse des songes, des visions cauchemardesques.

Peur.
L'angoisse de son visage, qui ne reflétait plus, annihilée. Même celle des battements de son cœur en devenait palpable, brutale contre l'échine.  
Elle pianote comme une pauvre luciole désorientée, sur sa peau réchauffée par le courage des étreintes émérites. C'est sa peau glacée qui s'éveille de nouveau à son contact. Prisonnière de ses agissements, des décisions que la bête décerne dans le royaume d'Hadès.

Elle est sourde.
Tout s'éclaire dans sa tête, aveuglé par un discernement agressif, soudain, sa respiration lui claque au visage comme cette révélation le fait chuter de sa hauteur, aux choix irréflechis.

Tribut ; damnée. Surdité.
A elle, s'efface le cris et les chants. Elle n'entendra jamais ses complaintes, elle ne pourra jamais lire quand le soleil se couche les douleurs inscrites sur la chair. Elle ne pourra jamais, sauver ce qui s’entre-déchire au-delà des affections avides. Elle ruine les espérances, promet les enclaves. Syndrome. Son inertie se déteignit. Face livide. Quel fardeau. Quelle emprise Thémis. La douleur s'appréhende, elle se palpe, obsédante investiture de l'âme.

Et pourtant derrière son dédain suzerain, elle s'écroule sous ses fausses gloires la contagion. Elle ouvre des failles dans sa belle étoffe. Couverte de cloques putrides et de cicatrices, des ecchymoses attachés à son règne de douleur inégalable. Menteuse, trompeuse, voleuse de souffles, ses proies ne se débattraient plus. Accrochée, scandaleuse, agrippée aux vies grouillantes, à l'infernale cheminement de leur existence immortelle, à la vie qu'ils ont d'être de simples phœnix, dépendante, désireuse, de leurs amours, de leurs sourires, impitoyable et pathétique sangsue, parasite atrophié d'ambition pure aux desseins inassouvis.

Mais la contagion ne juge pas.
Elle ne juge jamais la perte d'un objet rare et précieux.
Elle s'en moque jusqu'à trouver une utilité au plus misérable corps, même si son hôte doute. Elle n'a jamais assez de recul et s'engouffre dans toutes les entailles mises à sa disposition quand les cibles se coupent, s’écorchent, dans tous les cœurs affaissés.

Il dessine ses esquisses intelligentes, compréhensive au handicap, aux paroles absentes. Maladroitement, une imitation sur ses mains désemparées. Lui aussi ne peut pas voir, mais le toucher le fascine.

p-e-u-r

Une sourdine.

-p-a-s-p-e-u-r-d-u-n-o-i-r

Des présentations sur les lignes, les crevasses et les rides. Il s'y loge amusé, y jette des notes, des croches. C'est une expérience inédite dont son corps s'enhardit.

-s-y-n-d-r-o-me

Une action qui enchante. Il avait appris à imiter la chaleur humaine, à se couvrir de bonnes intentions. La mélodie fluide de ses doigts caressent, avant ses mains immenses ne l'étreignent, les tiennent d'une patience infime. Il se voulait envahissant dans leur futur décision, presque guide, un protecteur raté sur des craintes affublées, aux ordres infiniment bienveillants qui repoussent les ténèbres. Il lui écrirait un chemin, sur lesquels les pas peuvent danser, même dans le noir.

-v-i-e-n-

« Je ne te ferais pas de mal. »

Tant pis, si c'est un mensonge, qu'elle ne le saurait pas.

Je ne suis pas d'humeur à froisser la musicalité de tes doigts.
Symphonie.
Tambourine. Tambourine. Les sons. Dans ta gorge ; dans ta voix atrophiée.

Tu ne parles pas. Es-tu morte ? Le silence nourrissait les corbeaux. Ils avalaient, du bout des becs.  Ils engloutissaient les orbites cancéreuses. La nuit, ses sonates. Le clignotement des réverbères.  Les charognards astiquaient par habitude et raclaient la moelle et les os. Sur ta palette d'instruments, du bois au cuivre. Rien ne résonne. Aucun ne sonnent. Résonances sous embargo. Ton corps, une caisse vide. Le cœur, sa mécanique. Le goût de l'acier sur les doigts. Le pincement des cordes. Le crissement des archets.

Comme une scène titanesque. Une représentation. Dans les ombres repliées, allant vers la lumière. Le poids d'un rideau contre le parquet. Adossé, imposant et souverain face aux colonnes et aux strates de sièges alignés. Il tire avide sur ses mains. Symphonie. Des mines de plomb dans le ventre. Prêtes a exploser. Spectateur dans la hâte. Il serait tôt pour jeter des bouquets et des pétales ; comme le souvenir de ses cheveux. La nuit, son silence. Elle bouleverse, lentement tue.

Et puis tu as parlé. Symphonie. Harpie. Mais les mots sans couleur, ni saveur. Des voix claironnantes, bien perchées. Des voix aux tonalités douces qui éclatent en millions de petites notes. Toi, si mal accordée. Mais ton visage, ta peau ? Tu es jolie, Symphonie, tu dois être un peu jolie, au moins ? Des sourires qui sentent la mascarade, toutes ces mimiques travaillées, confectionnées dans un jeu d'acteur. As-tu au moins cela pour mentir à la perfection ?

Elle s'appelle Symphonie.

Mais la patience, c'est quelque chose d'éteint bien avant les corps. De terni comme sur les faciès, au masque égratigné. Même dans l'éternité. Même dans le silence. Le rythme se casse et tout dérape. Sur la portée. Dans la mesure. Le rideau. La vague pourpre et de velours sur l'estrade. Des choses qui brillent et constellent la rétine. Il a continué, d'une démarche funambule, poursuivit sa course et empoigné la tenture des spectacles baignés par les projecteurs, le bruissement des foules curieuses. Trop curieuses.

Les yeux posés sur la fille des opéras. Un halo de lumière que les astres électriques projettent sur leurs têtes. Le diable sans sa couverture, qui laisse miroiter sa monstruosité sur le devant de la scène. Pour faire fuir le public. Lorsque l'aube naissante est attendue. Qu'aucunes cloches ne sonnent. Et que des voies souterraines surgissent encore d'autres cortèges d'esprits et ténèbres. Chernobog réduisait en pâture les fondations du soleil et demandait à ses serviteurs, instruments en main de jouer en son honneur toutes les nuits. Un prince de sabbat. Fils de sorcières.

Il n'y avait ni mont, ni clairière. Absolument rien pour festoyer allègrement. Assouvir désir et divulguer le moindre remède. La mer oubliée.

Il se penche, créature. Pèse son poignet trop léger serré dans ses griffes. Inspecte du bout des cils ; la peur, l'horreur réanimées dans un regard. Sa confusion se disperse, comme les sons alarmants. Son corps incliné qui hume, atteste d'un parfum. Symphonie. La tiédeur des cuivres, l'odeur des bois. Le résultat du gemmage qui donne naissance à la colophane frottée sur les mèches des crins. Il y a peut-être une odeur de pins, celle du labeur et des bouts de résines collés.

Symphonie.

-t-u-p-e-u-x-

Il n'a pas la patience d'écouter. Un orchestre sourd.

-p-a-r-t-i-r-

Les danses macabres se déroulaient à deux. Éteintes au caprice fébrile.
Lorsque le jour se lèvera, j'irai mourir.

-p-a-r-s-

Ses doigts avaient fini d'offenser sa peau.

Il avait l'inéluctable impression d'être écrasé sous le poids des ombres, de l'éclairage du réverbère. Son regard planté dans le vert émeraude d'une inconnue. Seul son nom résonnait imprudemment à son oreille. Elle lui annonça qu'elle trouvait l'immondice appellation qui était  la sienne jolie. Syndrome, un rejeton de la pestilence, d'un cavalier noir. Si l'apocalypse lui était un jour comptée, Libra sombrerait.

La contagion n'était pas à sa place. Elle le savait trop bien.

Puis sur sa peau, cette peau ostentatoire où il s'épanche affamé, presque imprudemment sans pouvoir stopper le péril de ses élans. Il devrait tout dire, tout avouer. Mais chez lui, il n'y a pas d'absolu, que des silences, des hésitations propices à rendre les chutes plus belles et vertigineuses encore. Je suis. Cela manquait cruellement d'entrain et de convictions féroces. Alors il se contenterait de baisser la tête, honteux, de détourner les yeux de la fille aux cheveux rosâtres. Ce fut comme une pointe de regrets cinglant son visage.

Il laissait là, sa somptueuse ribambelle de prétentions, de menaces dissimulées sous le fléau âcre de ses doigts, rangés dans leur fourreau, sagement gardés. Puis les pensées s'embrument, comme si un brouillard poisseux jaillissait inopinément par les orifices et se propageait dans les cases, les imbrications de fortune. Il n'avait plus vraiment tout son esprit de valide.

Peut-être un autre jour.
En pleine lumière.

Il y a les gouttes qui perlent vermeille de son doigt, une crainte profondément encrée resurgit, l'échine glacée émet à son tour des soubresauts dans la nuit. Comme un souvenir lacérant sa propre chair, découvrant des plaies encore mal cicatrisées. La longue histoire de leur errance. Il contemple la blessure, c'est comme une seule attraction fascinante plus que la course intriguée, mourante de ses doigts parcourant sa paume. Les effluves de fer qui lui dérange le nez qu'il plisse négligemment.

Elle est maladroite à sa façon. Comme lui. Si vif, mais manquant de courage, terrorisé devant l'inconnu comme un enfant. Mais la seule énergumène présente est seule unique fautive de ses actes égoïstes, manqués. Ses mains menaceraient se lier, en se tortillant nerveusement. Il ne peut pas dire, expliquer, pourquoi. Des lubies, des caprices. Dès : parce que j'en avais envie, si infectes, déraisonnables. Pas maintenant. Elle ne lui octroie pas le temps de prononcer bien des mots inconvenants, couverts de givre, de couperets. Ils ne pourront pas communiquer, quand il tente un mouvement pour fuir le contact, quand cela échoue lamentablement.  Elle lui dépose un objet dans la paume. A deux mains ses doigts empoignent l'étrange confection qu'elle lui présente. Il y a comme de l'ironie qui pointe le bout de son nez et lui caresse le bout des lèvres. Un mouvement vif va de l'animal sculpté dans le bois jusqu'au visage de la jeune femme.

« Ton doigt. Il est blessé. »

Il ne sait pas comment exprimer sa gratitude, la façon la moins embarrassante, la plus simple qui soit. Sa voix n'est qu'une lame qui claque sans violence, ni force, presque atone et lointaine, comme ses pas qui l'éloignent, effacent sa présence. Ses doigts viennent souffler le capuchon qui reprend forme sur sa tête, dissimule ses attributs aspirés pas les ombres environnantes.

« Soigne-le. »

Mange-coeur.
Monstre.
Diable.
Il ne sait pas.

« En revoir Symphonie. »

Il lui dirait.
Une autre fois peut-être.
Sous un feu de projecteurs, des astres qui accusent.