Comment les tributs tombent-ils ? Pourquoi toi dois perdre un œil, toi être sourd, toi amputé, toi muet, et toi incapable de pleurer, et toi sans méfiance, et toi incapable de mentir, et toi innorienté… Qui choisit ? Mais pourquoi ?
Pourquoi ?
Voler l'enfance à un enfant ?
Que reste-t-il à un enfant sans enfance, enfant qui ne sera jamais adulte mais plus jamais enfant non plus, enfant nulle part, enfant détruit, enfant inexistant, que reste-t-il ?

Pan-Pan pourtant a l'air bien enfant quand on l'aperçoit cachée derrière un mur, l'air effrayé d'avoir été remarquée. Non, Pan-Pan n'aime pas qu'on la voit, Pan-Pan préfère rester ombre, toute petite ombre, toute petite petite ombre d'une minuscule fleur au milieu d'une grande si grande forêt qu'on s'y perdrait. Pan-Pan, c'est le lapin qui détale et se réfugie dans son terrier sans mot soufflé.
Mais quand on lui tend la main, Pan-Pan hésite à fuir. Alors elle reste figée, mitigée, et comme elle ne sait pas elle n'agit pas. Pan-Pan ne montre jamais son menton, elle préfère se cacher sous son front et voilà.
Pan-Pan c'est un peu comme un petit être sauvage, pas trop agressif car plutôt craintif. C'est comme ça généralement qu'on la rencontre.

Pan-Pan a l'impression d'être une grande brûlée alors même qu'elle ne sait pas ce que ça fait. Elle a déjà songé à essayer de s'immoler mais elle n'est pas vraiment masochiste alors l'idée demeure dans sa cage d'idée. En revanche, elle a ce quelque chose que les enfants n'ont pas.
Ce quelque chose de terrible, plus terrible qu'un poumon pourri au tabac, plus terrible que des tas de tumeurs qui poussent sur un corps comme des champignons, plus terrible qu'un accident de voiture où tu as juste le temps de crier avant de mourir sur le coup le corps saignant de l'intérieur.
Elle a des cicatrices, Pan-Pan, longilignes, ou courbées, des cicatrices partout sur les bras parce qu'elle est hélas adepte de ce fléau qu'on appelle sans sobriété aucune « scarifications ».
Pourquoi Pan-Pan écrit des mots au cutter sur son épiderme ?

« C'est pas grave, ce sont que des petits bobos, des dessins sur ma peau, des messages à Perséphone – tu sais qui c'est Perséphone ? – ça ne laisse pas de trace, regarde cette plaie, là, que j'ai faite hier, elle est toute simple, toute propre, et elle cicatrisera tout bêtement. Pourquoi c'est grave ? C'est pas grave que tu fumes ? »

Pan-Pan ne comprend pas trop comment fonctionne le monde, elle manque un peu de vision, celle de l'enfant, celle de l'adulte, Pan-Pan est juste coincée dans ses treize petits ans qu'elle ne fait même pas, treize petits ans tout juste, le tout début de l'adolescence, les toutes premières questions, les premières tentations, les premiers contacts avec l'enfer. Parce que même un enfant cruel, il n'est pas vraiment en enfer. Il demeure encore enfant quelque part – espérons – alors il a cette petite perle pastel dans son cœur, et la perle commence à se foncer, elle apprend le rouge, le noir, jasper et vermillon, la petite perle prend des couleurs qui ne vont pas ensemble, et puis elle en choisit quelques unes, non sans changer d'avis plein de fois.
Mais Pan-Pan n'a même pas de perle, Pan-Pan a juste des questions, et sa frayeur, des plaies qu'elle ne fait même pas pour se sentir vivante ou pour faire sortir un mal-être, elle les fait parce qu'elle aime ça, surtout les cicatrices que ça laisse. Pan-Pan n'a pas de perle et sa perle lui manque, elle veut sa perle, pourquoi lui a-t-on volé sa perle, son être, son âme ? Méchante balance détraquée, méchante si méchante, si tu savais comme elle te déteste suite à ça, et elle caresse ses couteaux asiles, des lames glaciales, des pointes brûlantes, et elle veut juste te casser, elle veut décrocher tes plateaux et les éclater en mille morceaux, elle veut briser ton pied, exploser ton piédestal, imploser ta colonne pour que ça fasse BOUM et BRAOUM et que plus personne ne perde un morceau de soi.
En conséquence, de l'amertume. Quelle violence dans ses rêves, quelle violence sur son corps et quelle violence parfois lorsqu'elle a trop peur, lorsqu'elle a trop mal, et qu'elle veut planter son couteau dans le pauvre monsieur qui voulait juste lui prendre la main.

Enfant, adulte. Adulte, enfant. Certaines choses n'appartiennent à aucun des deux, ou peut-être au contraire aux deux. L'affection, par exemple, les câlins, un petit désir d'attention et ce vague souvenir d'une étreinte si tendre que chaque fois que ça lui revient, elle a envie de pleurer.

Pan-Pan n'est-elle pas un peu un cercle vicieux ? Un cercle plein de vides. Et le vide… Le vide, le monde n'aime pas. Il préfère qu'il y ait de l'eau, de l'air, des glaçons. Le vide, il ne supporte pas. Le vide, ça le fait imploser, et l'implosion toute petite mais toute puissante fait mal.
C'est dur d'être Pan-Pan au final, quand on sait qu'on lui a presque tout volé...