Avant, elle n'était rien, mais elle était partout. Elle était dans les sanglots de l'amoureux éconduit, dans les tremblements du toxico, dans les ténèbres du captif qui ne voit plus le soleil, dans la solitude soudaine de la veuve qui se couche seule pour la première fois en cinquante ans, dans l'impuissance croissante du fils qui voit son parent sombrer dans la démence. Elle flirtait avec la nostalgie et les regrets, parfois avec des sourires un peu ternes et même des fous rires perdus dans leurs souvenirs.

Et puis on l'a arrachée à son statut de témoin insouciant, inconscient, insensible, sans cœur. On lui en a donné un. Un cœur, une vie, une conscience, ou des imitations imparfaites mais trop réelles de ceux-ci. Elle s'est mise à avoir mal, à se perdre, à être confuse, à sentir le manque, le manque de tout, le manque de ce qu'elle ne connaissait même pas. Elle s'est mise à ressentir et elle n'était que souffrance et incomplétude.

Elle qui ne voyait guère plus loin que son bras tendu devant elle, pour qui tous les paysages étaient gris et brumeux, elle a mis du temps à apprivoiser son nouvel environnement. Elle a mis du temps à se découvrir. Progressivement, elle a fait l'expérience des goûts, des odeurs,  des sons, des textures, de sa propre voix. Brume s'est construite avec ses sens, sa vue défaillante comme ses sens bien développés, son odorat aiguisé. Elle a appris à apprécier sa vie toute neuve grâce à cette sensualité inédite. Elle s'est mise en danger plus d'une fois, elle s'est blessée, peut-être est-elle déjà morte mais elle l'a oublié.

Il n'y a pas longtemps que Brume a compris que les autres ne sont pas si différents d'elle. Elle n'appréciait les autres que pour se serrer contre leurs corps, presser ses lèvres contre les leurs, entendre leurs voix si reconnaissables, sentir leurs odeurs toutes différentes, les toucher, les toucher, tester leur réalité jusqu'à l'épuisement. Mais, elle sait qu'ils sont perdus, confus, dangereux, généreux, envieux, joyeux, mélancoliques, nostalgiques. Elle sait qu'ils connaissent le manque parfois, et même qu'elle pourrait leur manquer, comme ils lui manquent en permanence, peu importe leur proximité. Mais elle ne comprend toujours pas.

Brume est encore jeune, elle a du mal à comprendre et à gérer ses émotions, sans parler de celles des autres. Quand elle est née, on l'a accompagnée, on lui a appris à compenser ses faiblesses : tu ne peux pas voir correctement, alors sers-toi de ton nez. Ça lui plaît beaucoup. Elle ne voit qu'à travers sa brume, mais elle s'en contente, elle ne connaît rien d'autre. Elle reconnaît les gens à leur odeur et à leur voix et elle adore les toucher. Elle ne comprend pas que certains n'aiment pas ça. Elle a besoin de contacts, elle est toujours en manque. Maintenant qu'elle est seule, Brume est une catastrophe.

Brume n'aime ni le silence, ni le vide, ni le plat, ni le lisse, ni la solitude, ni le blanc. Quoi de plus affreux qu'une grande étendue enneigée ? Elle n'a qu'une envie : se rouler dedans, la piétiner, la bousiller. Le silence, elle le brise en chantant et tapant et faisant vibrer des cordes à toutes les heures trop silencieuses. Le vide, elle s'y jette.

Brume n'est jamais seule chez elle, elle traîne dans les rues, dans les bars, invite des inconnus pour lui tenir compagnie. Il n'y a que quand elle travaille qu'elle supporte d'être seule, parce qu'elle se concentre sur sa tâche. Elle sent, choisit, distille, mélange, expérimente avec les parfums des fleurs, se pique sur les épines des roses, goûte le sang qui perle à son doigt, et tout va bien, tant que ça ne dure pas trop. Il vient toujours un moment dans la journée où il faut briser la monotonie et la solitude. La situation devient critique lorsqu'elle se met à trembler et à se sentir fiévreuse.

Mais elle n'en a jamais assez. Elle est en manque d'affection, de bruit, de nourriture, de beauté, de sensations, de monde, de passé, de cœurs palpitants, d'identité. Elle dévorerait vos âmes si elle savait comment, elle vous fondrait en elle pour se remplir, elle absorberait toutes les contradictions pour se sentir entière. Elle est violente, Brume, sous ses airs vaporeux. Elle est si violente quand elle aime, quand elle veut. C'est qu'elle ne comprend pas. Elle ne comprend pas ce qu'elle est, ce que sont les autres. Elle ne comprend pas pourquoi elle a pris vie ainsi, sous cette forme matérielle si insatisfaisante, si limitée. Elle voudrait ne faire qu'un avec le monde, comme avant. Son état d'avant lui manque tant. Même si elle ne sait pas de quoi il s'agit. C'est juste une sensation, un vide, un trou béant que lui a laissé sa naissance et qu'elle cherche éperdument à combler.