Inepties.
Quelque soit le feu ardent qui brûlait ses cellules, quelque soit le virus qui souillait ses veines, quelque soit le mal qui rongeait son être, la source en était l'humanité. Sentait-elle la moindre attache aux hommes dans ses fibres, dans les tissus qui la constituaient, rien en était moins sûr. Elle n'arrivait pas à ressentir la moindre ressemblance, avoir ne serait-ce que la moindre image lui permettant de faire un lien. Elle arborait la solitude comme un trophée, elle vivait dans l'ombre, parmi les autres, sans jamais réellement se mélanger. Il n'y avait pas la moindre explication hélas. Elle était là, elle vivait car il en était ainsi. Et si il lui arrivait de percevoir la moindre brèche, avec la sensation infime de ressentir une faible émotion, bonne ou mauvaise, elle s'échappait aussitôt. Les jours étaient sombres, répétitifs et rien n'avait d'attrait. Elle ne savait pas si elle avait l'envie de continuer ce jeu, mais elle le faisait quand même. Après tout, à quoi bon ? Nul dessein ne faisait vibrer son âme, nul but ne parcourait ses songes, nulle envie ne saisissait son cœur. Elle était vide. Elle était un jouet défectueux, un être sans la moindre once de vie, ou volonté, et pourtant elle était enchaînée à ce corps, à cette réalité et à ce monde.

Nul espoir ne naissait, nul lumière ne transperçait les ténèbres dont elle s'était entourée. Elle avait ses moments au plus bas, où mieux valait qu'elle ne rencontre personne. Ses moments ou sa nature ne pouvait être davantage dissimulé, ou elle était juste cet être inhumain froid, inexpressif et insensible. Elle ne ressentait que peu de choses, et même parfois elle en était dépourvu. Nul parfum savoureux, nul enivrement exquis, elle voyait tout ainsi, noir et blanc, et de la même manière. Sa rage, sa colère qu'elle aimait extérioriser était éteinte, et même ce qui faisait d'elle une personne mauvaise la quittait parfois. Il ne restait plus que son corps, et ses yeux pour voir, ses sens pour sentir, mais rien de plus. Elle était marionnettiste de ce qu'elle était, sans endroit où aller, sans cœur pour aimer, sans humanité pour sentir la vie parcourir sa peau.

Pourtant, dans les rues elle marchait, aussi silencieuse que le froid qui attaquait sa peau blanche. Se mélanger aux hommes, ou plutôt vivre, c'était la seule chose dont elle était capable, ou plutôt la chose dont elle était bien obligée à effectuer. Après tout, dans ce monde aux esquisses parfaites, la déesse souveraine de ces lieux, dans toute sa grandeur et bonté, avait dépourvu les êtres ici bas de la possibilité de mourir. La vie était-elle mieux ainsi ? Elle n'avait pas de sens, puisqu'elle ne possédait pas de fin. Alors elle errait dans les ruelles, tel le fantôme qu'elle était. Vagabonde aux traits impassibles, au visage d'enfant arborant des orbites creuses et vide inhumaines. Déchet, née d'une erreur, née de la corruption et de la chute de la déesse au grand cœur. Il n'y avait pas à dire, elle était une erreur.
Dans les méandres obscures de la ville, un cri de joie arrachant les ténèbres de sa tonalité aux tons joyeux, perça le brouhaha de Libra. Une silhouette qui sauta près de la jeune fille, qui, très simplement, la regarda s'écraser sur les pavés froids et durs. Devait-elle ignorer cet enfant, alors qu'elle avait entretenu une relation avec elle par le passé ? Sans que son visage ne se démonte de son masque de glace, elle s'arrêta dans sa marche, s'appuya sur le mur. Elle attrapa une cigarette dans un paquet qui se cachait dans sa veste, et se l'alluma. Ses yeux froids et absents se posèrent sur l'enfant qui se remettait debout. Un mot s'échappa pourtant de ses lèvres, pour s'abandonner dans le vent. La poupée de glace rompit le silence survenu après la chute fracassante de la gamine, tranchant de sa voix inhumaine.

» Amaranthe.