La vie avait été insufflée aux hommes qui eux aussi, dans le plus grand des sarcasmes, avaient donné naissance à des créatures portant le nom de vagabonds. L'existence de ce titre rappelait ô combien ces êtres n'étaient voués qu'à une errance infinie et éternelle dans des contrées peuplées d'hommes parmi lesquels ils ne pourront jamais se confondre. Pointés du doigt tels des parias, répugnants et repoussants, pour la plupart n'ayant que la solitude pour les accompagner dans cette sentence. Les hommes oubliaient qu'ils étaient pourtant à l'origine de leur maux, et que seuls leurs immondes pensées, leurs fades sentiments, leurs insipides émotions avaient esquissé leurs traits se basant sur les humains, dessinant un visage parfois monstrueux à une pensée ou à une idée. Ces naissances fréquentes fleurissaient dans tout l’Éden, apparaissant telle une épidémie en réaction à leurs âmes, et un être voyait le jour dans un déchirement sanglant, condamné avant même d’être né. A l'apparence proche d'un humain, cette apparence n'était qu'un résultat de plus parmi les atrocités humaines, et opium s'était vu ôter un de ces attributs offerts aux êtres humains. A la place de globes oculaires, de pupilles et d'iris colorés, trônaient deux gouffres sans fond, des trous béants consumés par la cendre. Ce vide représentait presque avec justesse la douleur qui la rongeait, infinie, qui ne reprenait jamais son souffle et poursuivait son destin inlassablement.
Le monde était froid, noir et blanc, sans riches couleurs pour rehausser cet univers glacial formé de choses indistinctes sans la moindre caractéristique. Son univers s'éparpillait en cendres noires qui s'envolaient dans l'air pour ne plus rien laisser sinon une absence tandis que chacune de ses respiration se résumait à une bouffée de souffrance qui pénétrait ses poumons de part en part, au goût d'acide et de souffre. Même sa chevelure qui flottait, poussé par un vent qui lui mordait la chair et frappait sa peau, n'était que poussières qui se défilaient entre ses doigts fins et émaciés. Ses traits étaient figés, tirés par une fatigue qui consumait toute son énergie. Le monde possédait une fadeur insipide, sans qu'aucun attrait ne voit le jour tandis que les minutes et les heures s'écoulaient en silence.

Depuis combien de temps empruntait-elle ce chemin sinueux boueux, où s'entrelaçaient racines, feuilles et végétation. Le nord de Libra n'avait aucun contour, ni aucune frontière tandis qu'elle progressait dans ce qui portait la désignation de Forêt éternelle. Les déchirements incessants de sa peau en mouvement avaient guidé ses faibles pas en ces lieux. Elle-même ignorait si c'était une quête aveugle qui l'avait intimé à se presser en cet endroit paisible, si vierge de toute trace humaine, si pur et si... douloureux. La douleur ne la quittait jamais, elle était l'ombre qui se dessinait sur le décor derrière sa silhouette, elle était le fantôme qui hantait aussi bien ces nuits que ses jours, elle était devenue un guide et une part entière d'elle-même. Opium était devenue douleur, souffrance. Parfois elle succombait à ces maux qui effaçaient toute conscience et raison de ce corps d'enfant, rendant à la douleur son authenticité, d'une pureté immaculé. La seule couleur qui brillait faiblement en elle était le rouge vif, pur et profond, ce liquide chaud coulant dans ses veines et qui parvenait même parfois à s'extirper de ce corps pour retourner à l'univers, scintillement et terre, s'éteignant faiblement parmi les teintes environnantes. Mais le silence paisible n'était rien de plus qu'une illusion, comme ce qui se dressait autour d'elle majestueusement. Tout n'était qu'oeuvre de la plume et du pinceau d'une déesse aux allures bienveillantes mais qui contemplait son propre peuple dépérir et agoniser. Mensonges.

La paix si fragile, à peine acquise, se brisa pour voler en éclats qui s'éparpillèrent dans le néant pour retrouver les abysses ternes, froides et chaotiques de son cœur. L'espoir ne se frayait pas un chemin dans cet esprit rongé par non seulement la douleur, mais aussi par cette doucereuse folie qui guettait chacune de ses pensées pour s'immiscer chaque instant plus profondément en elle. Les graines de la haine avaient été semés et elles avaient poussé, pour grandir en son sein tandis qu'elle menaçait parfois de déborder. Pour cracher. Pour briser ce monde à la finition si parfaite, pour détruire cet havre idyllique, ce pseudo-paradis utopique qui n'en portait que le nom. Et même dans ce cadre où la nature avait repris ses droits, des sons avaient brisé le silence dans lequel elle était baignée depuis ce qui lui avait semblé une éternité mais qui apparaissait maintenant comme des dizaines de minutes. La réalité, mais quelle réalité ? Il n'y avait point une vérité qui surpassait toutes les autres, il y avait des vérités, toutes aussi pénibles à entendre que les autres. Quoiqu'elle fasse, malgré toute sa solitude, malgré toute sa détresse l'amenant à se retirer loin de l'humanité dans toute son immondicité, la douleur était là, bien présente au cœur de son être, lui rappelant d'où elle venait, à la fois sa naissance et son origine, lui amenant un goût amer sur ses lèvres. Répugnant. Et le silence avait été troublé par des bruits, de pas sans doute, tandis qu'elle achevait de tomber sur un individu en ces bois. Elle leva ses yeux sombres et absents pour contempler la vie, pour contempler ses membres en mouvement, ces gestes qui rappelaient toute forme d'existence. Douleur.

Monstruosités inhumaines et difformes, pourtant fruits de l'homme et de sa disgrâce. Nulle époque, nul temps, nul havre ou terres de ce monde ne leur seraient délivrance. C'était juste un lien étroit qui entravait leurs mouvements, les condamnait à une errance éternelle, prisonniers de chaînes froides et invisibles qui les oppressaient et veillaient sur eux comme un geôlier s'assurerait des châtiments des prisonniers. Prison de glace, formé de maux et de malheurs, leur existence provenant des graines semées parmi les hommes, à la fois leurs idées et leurs émotions ancrés au plus profond de leur être. Créature aux traits de poupée de porcelaine, peau d'un blanc pur, traits étirés par une douleur sublime, deux trous caverneuses et vides à la place des yeux, désolation. Être imitation pâle d'un homme, où se dessinaient deux cornes imposantes sur son corps humain à la figure à la fois humaine et à la fois monstrueuse, mais ou le côté humanité s'était fait rongé par la monstruosité, Ariès. Viles personnes qu'étaient ces deux être, dont la naissance était un fardeau dont le poids les étouffait pour mieux s'imposer. Façonnés de manière à leur ressembler, mais se distinguant des hommes de façon presque répugnante, même parmi les vagabonds ils étaient des parias car beaucoup de ces êtres ressemblaient aux hommes. Figures monstrueuses mi-humaines, autres attributs singuliers que leur avait offert leurs créateurs avec délectation, des cadeaux empoisonnés.

_ Opium.

Le souffle, la clameur d'une voix qui s’élevait pour se fondre dans l'air froid. Murmure qui se détachait des ténèbres glacées avec somptuosité. Cet être, fade, immonde, avait brisé la tranquillité de cet endroit, par ses mots, par sa présence qui jurait avec la végétation ambiante. Happé de ténèbres, il semblait être entouré d'une aura sombre où quiconque se trouvait dans son sillage succomberait à son exquis virus qui rongeait tout autour de lui. Fillette, vêtue de son propre manteau où des visages à l'agonie hurlaient éperdus de désespoir, les lèvres d'opium se retroussèrent pour se relever avec légèreté, douceur et douleur, lui offrant son meilleur sourire : un rictus mauvais qui était à la fois une grimace affreuse. Un rire se pressait sur sa bouche, pour finalement s'en échapper, laissant entendre l'écho enfantin de sa voix. Les trous vides observaient cet être du chaos s'approcher doucement, rare ami. Elle avait appris à l'écouter, à argumenter avec lui, elle créature froide insipide et cruelle. Parfois il l'énervait, parfois elle l'adorait. Il réveillait des émotions dans ce coeur inhumain dénué d'empathie, il révélait une facette cachée derrière sa facette de marionnette froide. Elle était dans la contemplation de son existence voué à une prolifération malsaine, elle posait ses yeux sur la contagion qui se propageait lentement pour s'insinuer avec vice, spectatrice de cette comédie tragique où seule l'attendait l'auto-destruction. Il était synonyme de douleur, tandis qu'elle l'observait se lancer dans une quête déjà perdue d'avance, sur un sentier sinueux où la folie aurait raison de lui. Elle veillait sur lui à sa manière, par sa présence indolore, accompagnait leur rencontres de remarques froides, d'échanges, preuve de gentillesse à son égard. Elle ne lui demanda pas comment il allait, cela aurait été trop déplacé, peu son genre. Elle esquissa juste un mot qui s'exhala dans le froid où sa voix vide et glaciale retentit comme le tintement d'une sentence.

_ Syndrome.

Sa voix perçait le silence éternel, pourtant nulle vie ne semblait animer ce souffle froid qui s'appropriait les ténèbres et les avalait pour les assimiler. Elle écoutait cette mélodie cynique, dont la vie avait déserté ce chant pour être remplacé par un germe parasitant toute forme d'existence. Syndrome. Ses mots tranchaient, ils scindaient l'environnement en notes répugnantes à la beauté exquise, en vibrations dures et sèches. Il était à la fois beau et immonde, et elle lisait sur ses traits le paradoxe qu'elle voyait dans son être. Son coeur se réchauffait à chacune de leur rencontre, ou bien se gelait-il davantage. Elle se sentait à la fois si proche de ce vagabond, et pourtant si lointaine. Ils ne formaient pas un beau duo, ils étaient différents, et similaires en même temps. Elle arborait deux cavités sombres et vides, trace de son inhumanité, et sur son crâne se dressaient deux cornes magnifiques. Il vivait loin de la ville, elle vivait en son coeur, parmi les hommes. Lui, contagion. Elle, souffrance. Pourtant, elle n'avait connu nul égal qui la comprenait aussi bien que cet individu. Sa sagacité l'avait prise à dépourvu, elle qui ne voyait qu'immondices dans ce monde dessiné de couleurs sombres, et d'émotions insipides. Elle avait fini par apprécier sa présence, jusqu'à aimer ce qu'il était, et le considérer comme une personne à part entière, pas juste un autre individu parmi tant d'autres.

_ Mais...tu le sais, n'est-ce pas ? Tu l'as déjà deviné.

Elle devinait bien des choses, à son regard froid qui crachait toute sa haine et sa folie. Elle voyait de son esprit calculateur et réfléchi, pénétrant jusqu'aux tréfonds des âmes où se nichaient les secrets les plus inavouables pour les dérober avec vice, s'insinuant doucereusement dans leur être tel un poison souillant tout sur son passage. Sur ses pas se fanaient le bonheur et la joie, traçant une marque endolori et indélébile dans leur coeur, pour leur plus grand malheur, dérobant ce qu'ils avaient de plus précieux et de dégradants, des motifs honteux, ignobles et déshonorants, ne leur laissant qu'une souffrance exécrable. Avec suavité, elle reliait ses maux à leurs origines, rappelant aux hommes la raison de son existence, défiant leurs regards de haine et de répulsion. Elle aimait leurs yeux froids et indignés, elle aimait voir cette lueur, l'éclat qui brillait dans leurs pupilles lentement se briser pour s'éteindre à jamais. Il n'y avait rien de plus succulent de voir une personne s'auto-détruire, et succomber. A ses oreilles, son nom sonnait tel un exquis tintement, qui signalait l'arrivée de la propagation. Elle aimait sa sonorité agréable, criarde, qui perçait les tympans. Ce nom lui était sublime, autant qu'affreux.

Chimères, illusions, pourtant l'inexécutable se produisit. D'un mouvement se détachant du temps qui s'écoulait pour l'éternité à laquelle ils étaient cloîtrés, une caresse presque délectable effleura sa peau, serrant ses poignets maigres et fins. Avec dureté, sans qu'il n'y ait la moindre fioriture ou compassion, la dernière étant une chose inconnue et étrangère, la fillette demeura de marbre. Son masque de glace se recomposa en un rictus mi-amusé, ses lèvres retroussées en un sourire étrange et mauvais. Elle pourtant si familière a la douleur, ne connaissait pas la souffrance extérieure qui intervenait hors de son corps et interférait parfois. La prise qui la serrait n'était rien en comparaison de la prison glaciale qui oppressait sa douce poitrine. Ses yeux froids enlacèrent son compagnon presque avec douceur, si on considérait la gentillesse de la désolation. Nulle peine ne pouvait l'atteindre, nulle maux ne pouvait se frayer un chemin. Pas même celui dit ariès ne pouvait traverser les mailles, briser sa chair et mordre sa peau.

_ Je crois que je ne t'affecte pas.

Elle lisait presque une déception au fond de ses prunelles pâles, et elle n'en fut que plus délectable. Une satisfaction mauvaise naissant en son sein. Qu'elle était mauvaise, pauvre enfant. Elle pencha lentement sa tête sur la droite, tandis que ses excavations sans fond étaient plongés dans les yeux de son interlocuteur. Intouchable, pourtant elle était déjà ravagée. Ses traits formaient une infâme grimace trahissant une agonie. Elle voyait syndrome tel qu'il était. Inatteignable, et pourtant si fragilisée, victime d'une naissance dont le prix était la souffrance éternelle. Elle aurait aimer s'immiscer dans les douces profondeurs de syndrome, s'insinuer au coeur de ses veines pour répandre avec tendresse des peines immondes. Sa conscience rêvait du charme et de la volupté que pouvait lui offrir un coeur en plein tourment, elle aimait heurter avec violence pour tout saccager, elle aimait la chair moelleuse se faisant déchirer avec rage et surtout la couleur sombre rougeâtre qui coulait à flots.

_ Ca te rend plus jolie.

Un rire souleva ses épaules frêles, s'échappa de sa bouche fine dont les lèvres se retroussèrent, éclatant en un mélodieux son aigu. Secouée par un ricanement à la fois teintée de moquerie et d'ironie, elle rompit le lien qui les unissait et se défit de ce contact presque prompt. Oui, elle était jolie. Jolie dans toute sa laideur. Belle dans sa rage qui se déversait, se muant en une aura sombre. Sublime dans sa folie lorsque ses actes dépassaient ses pensées. Elle était la souffrance, la beauté de ce qui terrassait les hommes, les faisait hurler et faisait retentir des doux cris qui la ravissait. Mais elle ne s'était jamais considérée comme telle, elle était une créature répugnante. Elle inspirait dégoût, terreur, pitié. Elle rappelait à toute l'humanité, à toute créature ce qui était de pire en ce monde. Elle ravivait les douloureux souvenirs qu'on préférait de loin oublier et laisser se perdre dans le néant. Pourtant elle surgissait du vide, avec sa gueule d'enfant, ses manières et accents enfantins, ramenant sur son passage de nombreux troubles. Avec une vivacité insoupçonné dans ce corps souffreteux, elle profita qu'il était penché vers elle pour effleurer rapidement de son doigts d'un souffle éphémère une de ses cornes. Sa voix enfantine brisant la glace, le ton légèrement amusé, l'ombre d'un sourire sur ses lèvres.

_ Tu sais pourtant que je ne le suis pas.

Infâme ironie. Le sort se jouait des hommes, mais aussi des vagabonds. De tous les êtres qui vivaient et évoluaient, quel que ce soit leur monde, quel que soit leur univers. Il ne se préoccupait pas de tels concepts, de tels critères. Nulle déesse, nul divinité ou nulle créature aux pouvoirs inconnus ne pouvait en maîtriser ni le fil, ni le dessein. Et ça arrachait à opium une immonde grimace, ses lèvres retroussées en un vilain sourire amusé. La douleur n'était ni un pouvoir, ni une chose que l'on pouvait contrôler à sa guise. Elle était. Aussi simplement que cela, elle hantait chacun des pas de chacun, guettant le moment propice pour s'immiscer avec onctuosité parmi les fragiles fissures affaiblies par le monde. Elle vivait, évoluait pour se transformer parfois en des maux plus ou moins immondes, plus ou moins douloureux, elle accompagnait chaque souffle et chaque respiration, sans se soucier ni se préoccuper de sa propre existence. Elle surgissait des tréfonds pour accueillir parmi les ténèbres tout un chacun, glissant une caresse vile et douloureuse, murmurant des chimères tout en marquant les coeurs de sa morsure froide et glaciale. Elle happait les hommes, les gardait sous sa tutelle de monstruosité. Elle s'attaquait aussi aux vagabonds, à tout être qui osait exister.
Elle rongeait opium, s'attaquait a chacune des cellules de la fillette pour l'affaiblir, pour lui rappeler chaque jour qui se levait sa présence et lui ôtait la possibilité de vivre pleinement. Sans autre raison que celle de nuire, de ravager, de faire ployer sous ses baisers. Opium avait hérité de ce désir, à sa naissance, accompagné de son fardeau. Sans pour autant que cela soit volontaire, sans qu'elle ne le contrôle, la passion de faire souffrir se dissimulait parmi ce qu'elle était. Elle caressait parfois l'idée de voir la douleur toucher les visages qu'elle croisait. Elle rêvait de voir des visages déformés par l'agonie, sa haine croissante se développant en elle tel un doux poison. Pourtant, malgré les efforts de la fillette de se distancer, de prendre du recul pour être objective, ses pulsions s'avéraient maladives. Il aurait été si facile, moins douloureux pour elle de s'unir avec ce qu'elle était, d'étreindre pour de bon la douleur et de vouloir jouir d'arpenter la voie du carnage. Mais elle tenait à sa liberté, aussi fragile était-elle.

Alors elle planta ses yeux dans cet être qui la jalousait. Elle étudia ses traits, chacun des membres qui le constituaient. Elle posa son regard froid sur ses pupilles claires et doucement, elle fredonna. Un chant doux qui s'éleva parmi les bruits de la forêt qui devint presque silencieuse pour laisser sa voix percer le silence. Une berceuse dont les mots brûlaient de haine, ou ses accents étaient douloureux et qui parlait de la mort. Ici la mort était rendue impossible. Sa voix peinait, susurrer quelques mots lui était un supplice, chanter était une lente agonie. Pourtant, syndrome, elle lui offrait son chant. Doux, avec sa voix fluette et enfantine. Elle s'abandonnait à sa souffrance, pour quelques instants, pour quelques minutes. Les paroles s'échappant de ses lèvres en un souffle, des mots doux, des mots plus tranchants et sombres. Tout un flots d'émotions, de vide, de froid et d'absence qui se mélangeaient avec volupté. Avec un dernier mot, elle saisit syndrome par la main tandis que son souffle s'arrêta et que la douleur, ayant tous ses droits sur la vagabonde, ravagea tout son être. Submergant ses pensées maladroites, s'immiscant dans ses veines. Aucun cri, aucun gémissement de douleurs ne s'échappa. Ses traits se tirèrent un peu sous la souffrance, mais aucune émotion ne figea son visage qui était resté impassible. Alors elle contempla syndrome de son regard vide, fatiguée, comme si mille années de souffrance s'était abbattu sur ses épaules tandis qu'elle peinait à retrouver l'équilibre, s'accrochant à sa main imperceptiblement, sans qu'il ne puisse le remarquer. Mais ce contact était le seul lien qu'il lui restait avec la réalité.

sufferre
In girum imus nocte et consuminur igni.

Sombre et pesante, l'étreinte était tiède et pourtant glacé. Murmure, douce caresse immonde et pourtant sublime. Son corps hurlait, il crachait, s'époumonait sans pouvoir lutter contre la nature qui avait repris ses droits. Elle aurait aimé se défaire de cette douleur, de la peine qui faisait fléchir et trembler ses jambes. Ce mal la déchirait, il était lacérations brûlantes, sa chair vive était embrassée par de l'acide. Piétinant tout sur son passage, infamie. Chaque pore, chaque parcelle de sa peau, chaque cellule de son corps hurlait à l'agonie. Elle ne pouvait lui résister, sa conscience se délitait progressivement, sa vue déjà partielle se brouillait, ses songes devenaient brume et brouillard, sa peau se contractait, le fardeau s'abattait telle une lame lui ayant ôté la possibilité de bouger. Mais plus que de mouvoir, plus que de pouvoir sentir, sa conscience s'effaçait doucement.
Son esprit tournoyait parmi les abîmes de la folie, où elle ne reconnaissait plus rien, ou même penser était un acte douloureux. Elle ne se rappelait ni même son nom, ni même son existence, ni même l'endroit où elle se trouvait. Il y avait juste une sensation, la main qu'elle avait attrapé. Mais qu'est-ce qu'était une main ? Ce souvenir lui fut arraché. Elle n'était plus vraiment. Seule l'ombre, seul le fantôme de ce qu'elle était se tenait là, avec maladresse et difficulté. Sans même en avoir conscience, elle tenait encore dans sa main celle de syndrome, avec fragilité. Brisant l'inconscience, l'arrachant à ce vide, le sens du toucher se réveilla. Une étreinte qui embrassa son corps, qui l'enlaçait. Avec force, avec dureté mais même ça, même la violence qui assénait ce corps d'enfant frêle et fragile ne la faisait pas broncher. Ses yeux regardaient le vagabond, le transperçaient, de part en part, sans pour autant le voir. Nulle forme, nulle couleur ne traversaient son champ de vision qui ne voyait que le néant. Le vide avait repris ses doigts. Et pourtant des abysses hurlantes, il y avait ce sentiment qui surgissait, qui côtoyait et vagabondait aux côtés de la souffrance. La haine. Ce sentiment violent qui lui serrait la gorge avec puissance. Sans pour autant voir cet être qui l'entourait, sans pour autant le sentir, sa présence était presque réconfortante. Mais ce n'était pas suffisant pour la ramener à la réalité. Le carnage, c'était tout ce qui l'intéressait à présent. Il y avait l'appel sulfureux du sang, l'envie de destruction qui progressait.

Ronger, détruire, nuire, violer.
Tout un tourbillon qui s'emparait d'elle, de son corps, de ses pensées, et de sa raison. Prisonnière, condamnée à être enchaînée, un rire mauvais s'échappa de ses lèvres tandis qu'elle n'essayait nullement de se défaire des liens de cet homme. Doux tintement clair, aigu et pourtant une pointe rauque. Ses mains agrippèrent le dos du vagabond, tandis qu'elle plongea ses yeux vers lui, presque le découvrant à nouveau. Ses doigts se pressèrent sur les vêtements du vagabond, sentant la peau se cachant derrière. Ses ongles se plantèrent froidement, avec toute la violence dont elle était capable, utilisant sa force insoupçonnée. Tranchant, lacérant, déchirant. Ce contact, le tissu qui se déchirait sous ses griffes, la peau qui s’éraflait en un bruit sourd lui réchauffait son petit être abandonné à la folie. Le souffle de sa mémoire résonna, avec tendresse et pourtant seule la douleur naquit. Haine, douleur, violence. Un mot lui revint, un seul. Murmuré, susurré avec cette voix inhumaine que la conscience avait déserté.
Son fardeau. Sa prison. La désignation qu'elle portait, marquée au fer sur sa peau blanche et blafarde. Elle était. Elle existait. Sa naissance ne l'avait crée que dans le dessein de la voir souffrir, de voir sa conscience s'éteindre et s’essouffler. Ce nom, il était tout ce qu'elle représentait. Il était toute la douleur des hommes, tous leurs maux. Il sonnait comme le dernier des châtiments. Il était supplice, et sa voix écorcha les syllabes en un son immonde. Parler, quelle torture. Mais sans doute moins que d'exister, à la fois aberrance et à la fois joie. Quel paradoxe. Elle s'accrochait. A ce mot. A sa signification. A la douleur. A tout ce qu'elle était. Et à toute sa souffrance.
Ses doigts firent perler le sang.

_ Opium.

Seul le souvenir âpre de l'existence subsistait, fragile, faible flamme menaçant de s'éteindre. Elle brûlait, consumait et ravageait. Elle était les chaînes qui lacéraient ses poignets, douleur. Elle était l'acide qui criait dans ses veines, souffrance. Elle était les migraines assourdissantes qui prenaient d'assaut son esprit, sa conscience, peine. Et c'était son essence.
Ce qu'elle était, elle ne pouvait y échapper. Elle ne pouvait fuir son reflet, ou se détacher de son être. Ses orbites vides et creuses étaient néants, y plonger revenait à tomber dans les profondeurs sans fond des ténèbres, là où se cachait le désespoir et l'amertume des maux. On y trouvait un doux elixir aux nuances sauvages et alléchantes. La mort susurrait des mots doux, attirante et de beauté froide, mortelle. Une douce hymne aux traits lascifs, un baiser glacial qui réchauffe le cœur, une morsure brûlante qui caresse la peau, elle était une, elle était un tout. Elle était désirable, prédatrice tendant un piège fatal, dont les bras avenants et chaleureux, ouverts, prêts à accueillir en son sein un protégé n'étaient que poison. Se laisser sombrer dans une étreinte signait l'arrêt, il signait le contrat qui condamnait, vouait sa victime à demeurer ainsi pour l'éternité. L'ombre guettait, tel un fantôme accompagnant ses pas. Elle était sur son visage, dissimulant ses traits derrière un facétieux sourire. Elle était le vent qui accompagnait ses pas sur le chemin sinueux, la douleur qui se cachait derrière la peau. Elle ne voulait pas le mal, elle ne voulait pas la souffrance, elle l'était. La répandre n'était qu'une simple extension de ce fardeau. Voulait-elle faire du mal ? Sûrement. Solitaire, reconvertie pour vivre parmi les hommes, pour se fondre dans la société nourrie par la curiosité malsaine de découvrir l'humanité. Elle n'y avait guère sa place pourtant. Et chaque instant elle aspirait à sa solitude perdue, au silence froid et paisible, aux nuits glaciales où régnaient la colère.

Elle jouait avec la folie, avec ce qu'elle était. Elle avait fini par être cet être perverti qui jouissait du fardeau qu'elle portait, qui appréciait son toucher aride sur sa peau blanche immaculée. Elle avait fini par se délecter de la souffrance, l'accueillant comme une souveraine et la laissant la diriger, rien qu'un simple moment. Juste le moment d'un souffle, d'une respiration ou elle s'abandonnait aux délices d'être pleine, de ressentir entièrement son être sans avoir l'impression qu'un manque résidait en elle. Un moment de plénitude, ou elle effleurait le bonheur pour oublier tous les maux qui la rongeait le temps de s'unir avec la souffrance.
Mais ces moments ne duraient qu'un simple instant. Même lorsqu'elle se laissait submerger, elle finissait toujours par retrouver sa conscience. Que serait la douleur pour la laisser sombrer dans un délicieux échappatoire à son destin ? Que serait-elle si elle libérait ses menottes, et dé-serrait son étreinte glacée ? La souffrance avait un nom, une appellation digne et fière, elle se devait de la respecter. Alors elle lui laissait le loisir de penser, le malheur de réfléchir et le merveilleux cadeau d'avoir une conscience afin de la maintenir dans le supplice éternel, dans la souffrance. Elle savait que la sensation de satisfaction qu'elle éprouvait resterait marqué au fer rouge dans son esprit, et que c'était le meilleur moyen de la torturer. Elle était incapable d'atteindre cet idéal, elle était enfermée dans une cage aux liens étroits. Elle était condamnée. Pauvre enfant qui ne verrait jamais aucun jour sans sentir le souffle d'une peine. Elle était étrange aux sentiments, et pourtant la tristesse, la rancoeur, la haine et le désespoir lui étaient familiers. On lui avait donner juste le nécessaire, ce qui était suffisant pour ne jamais lui faire apercevoir de lumière. Alors elle haïssait, elle détestait de tout son corps, elle hurlait de tout son être et crachait toute sa rage pour se déchaîner. L'idée de rouer quelqu'un de coups, de le battre jusqu'à la mort lui était délicieux. Autant que de faire un travail propre, une simple coupure à la jugulaire pour se débarrasser de quelqu'un. Il y avait le côté pragmatique, calculateur réfléchi qui soufflait de faire au mieux et au plus propre et l'autre qui brillait par son sadisme et son goût pour la violence.

_ Je ne veux blesser personne.

Les mots résonnèrent, sourds, muets, simples sons sans substance. Elle essaya d'y mettre une signification, d'en saisir la teneur. Mais elle ne comprenait pas. Elle posait ses yeux éteints et sans vie vers cet homme qu'elle avait presque oublié. Elle n'esquissa aucun mouvement, aucun geste tandis que son esprit luttait, à la fois contre la folie et la douleur. Elle finit par s'asseoir, silencieuse, méditant les paroles qui avait été dites plus tôt. Elle ne comprenait pas. Elle n'arrivait pas à comprendre cet état d'esprit, ou plutôt n'arrivait-elle pas à comprendre pourquoi. Elle était elle-même blessée, et la seule chose lui procurant plaisir était l'action doucereuse de blesser les autres. Nuire, elle adorait. Blesser, encore davantage. Elle aimait sentir la douleur poignante irréversible qui consumait quelqu'un, voir son éclat de vie s'éteindre au fond de ses prunelles. Elle se délectait de la vision d'une personne blessée, qui a perdu toute envie de vivre, ou toute trace d'humanité. C'était un doux poison, et pour la gentille opium, une douce drogue fine au parfum exquis, envoûtant.

_ J'aime blesser, lâcha t-elle de sa voix froide de manière abrupte.

Elle ne pouvait nullement éteindre la ferveur allumée dans son cœur. Nulle solution n'existait à son problème, nulle expiation. L'effervescence avait quitté son paroxysme, pour laisser une impression âpre et inconstante. Tout semblait si irréel et hors d'atteinte, il n'y avait que le feu ardent de ses émotions qui semblait exister, elles étaient les seules choses qu'elle pouvait toucher ou approcher. Elles constituaient son univers, tourbillon chatoyant qui virevoltait dans son esprit. Le monde semblait si fade qu'il faisait naître en elle une profonde amertume. Seul les méandres de la dimension de son imagination représentaient son seul refuge, et il ne présentait que des esquisses maladroites de son esprit torturé. On pouvait y retrouver des hommes à l'apparence inhumaine, déformés et altérés par quelque démon. Tous les déchets s'y réunissaient, fleurissant et calomniant de sa pourriture les pensées de cet enfant.

_ On peut vaincre la douleur.

Une solution inespérée. Une réponse proféré avec calme, et assurance. C'était une promesse qui s'éteignait doucement, soufflé par le vent qui lui portait les mots de cet homme qui lui annonçait la délivrance. Elle s'y attarda un moment, presque curieuse. Mais le désespoir était trop profondément ancré dans son cœur. Nulle lumière ne luisait paisiblement au fond de son âme, nulle éclairci ne perçait les nuages sombres qui étouffaient son être. Nul espoir. Cela aurait pu être triste, cela aurait pu être tragique en une certaine manière, mais c'était, tout simplement. La fillette ne se perdait pas à se morfondre, à blâmer le ciel et la terre pour sa condition. Elle nourrissait juste sa haine, graine par graine, pour parfois s'abandonner à folie, rage, colère. Mais elle demeurait vide. Elle était juste une carapace sans consistance. Sa naissance lui avait donné de quoi s'immuniser contre la douleur. Et pourtant elle s'y plongeait avec presque délice. Elle se livrait aux émotions, aux sensations qui sévissaient en elle, dans l'espoir d'effleurer la sensation de se sentir en vie.
Peut-être en vain. Peut-être nourrissant, d'une certaine manière, ce désespoir et cette sensation amère doucereuse qui la maintenant dans les abîmes sombres des ténèbres. Mais la vie était cruelle, injuste, et inconnus étaient ses desseins. La trame sombre d'un être était tissé. Éternellement insatisfait, voué à être enfermé par des chaînes qui avaient été crées dans un seul but, destiné à la cruauté sans espoir de pouvoir y mettre fin. Opium se dressait fièrement, face à l'horizon, et face à cet homme qui avançait avoir trouvé un moyen de la battre. Ses yeux vides et absents se posèrent sur son visage, presque avec peine, mais elle se sentait davantage triste pour lui que pour elle-même. Elle s'était résignée, il y a longtemps de cela. Elle avait fait ce choix pour être libre, elle avait prit l'ultime décision de sa vie qui changerait à jamais sa façon de penser, son comportement. Elle avait décidé d'avancer. A jamais.

_ Laisse-moi essayer.

Son visage demeurait aussi impassible et froid que celui d'une poupée. Elle resta immobile tandis que Syndrome s'approchait d'elle. Elle observait la scène à distance, coupée de ce monde si fragile et désuet de sens. Elle admira le faciès du monstre, effleurant du regard ses cornes délicieusement courbées. Cet homme était peut-être plus proche d'elle que nul ne pourrait le penser. Elle monstre, aussi, par l'absence de ses yeux. Même si parfois elle était loin de le comprendre, elle qui savait si bien lire les pensées des hommes, elle l'appréciait peut-être davantage que quiconque. Il était mystère, même pour la vagabonde, et il avait une touche d'innocence et de naïveté qui la séduisait. Elle voyait les choses de manière trop mature, trop réfléchie pour en saisir toute la fraîcheur et la pureté. Elle ne voyait que les traits sombres, la face de ténèbres qui se cachait sous chaque trait. Il lui rappelait un enfant, alors que son apparence était celle d'un homme et qu'elle paraissait la plus jeune des deux. Il avait cette lueur chaleureuse au fond de lui, cet éclat brillant dont elle était dépourvu. Il avait la hargne de ceux qui se tenaient du côté des vivants, alors qu'elle-même ne faisait que survivre.

_ Juste parce que c'est toi, souffla t-elle avec tendresse.

Même si cet essai était échec, sonnerait comme la fin d'une promesse chère, elle ne pouvait briser cette douce illusion. Elle tenait trop à lui, à sa façon. Peut-être s'imaginait t-elle le protéger des ténèbres ainsi ? Elle le tenait à l'écart d'elle-même, de ce qu'elle était. Même si sa douleur semblait salvatrice, et qu'elle aimait cracher avec onctuosité sa rage sur autrui, elle voulait préserver cette touche délicate qu'elle adorait tant chez cet homme. Alors la fillette reprenait parfois ses droits sur Opium, ou plutôt elle se livrait à un abandon. Elle se laissait guider, bien que ses orbites vides semblaient triste de le voir perdre son temps. Elle demeurait spectatrice, désormais. Elle avait trop fait, elle avait oublié ce côté de syndrome pendant qu'elle séjournait parmi les hommes. Elle sortit délicatement son paquet de tabac de sa poche, attrapa deux cigarettes et en tendit une à syndrome sans se préoccuper de savoir si il voulait fumer. Son briquet en main, elle alluma la cigarette avant de le tendre à syndrome. Elle appréciait sentir la fumée pénétrer dans ses poumons en feu qui semblaient se rétracter avec une brûlure atroce à chaque seconde, ça rendait presque la souffrance moins aberrante.

Quelle immense désuétude.
La fumée blanche corrompait l'air, nuisance volatile et éphémère, s’extirpant de ses lèvres fines, tendres et douces. Ses deux excavations sombres et creusées contemplaient la végétation dense, verte et luxuriante tandis que son regard demeurait toujours aussi vide et absent. Nul éclat de folie ne se dissimulait derrière ses iris, nulle émotion derrière ses pupilles froides. La poupée de porcelaine n'esquissait pas le moindre mouvement, seul son souffle silencieux expirait, seul mouvement occasionné par mécanisme automatique. Elle ressemblait à un pantin, se tenant aux côtés d'un homme, immobile et muette tandis qu'ils regardaient tous deux le ciel se découper sur la cime des arbres. Elle avait pour cœur des mécanismes froids, des rouages faits d'aciers et de fer. Sa conscience la faisait observer le monde depuis une hauteur et distance conséquente, et elle appréciait la souffrance qui parcourait ses veines, lui rappelant que quelque part, elle existait.
Elle posa ses yeux sur son compagnon, frère vagabond à la naissance si proche et si lointaine. Elle lui esquissa un petit rictus froid et laid, ridicule grimace sur son visage impassible, jurant avec ses traits impérieux et hautains. Un mot infâme se pressa sur sa bouche, qu'elle ne prononça pas. Ses orbites vides jaugeaient cet être qu'elle aurait pu qualifier d'ami, si elle en avait eu la moindre notion. Son apparence chétive et fragile semblait être un fardeau lourd à porter, davantage que les conséquences qu'entraînaient sa naissance. Ce corps d'enfant, privé de globes oculaires, lui donnait encore moins de consistance. Elle semblait si vide, dénuée de tout sens, de toute chose, de toute substance ou de matière. Pantin articulé, coquille vide, frêle créature défectueuse. Vile, vicieuse et torturée.

_ Syndrome.

Elle pencha délicatement sa tête sur le côté, inclinée doucement. Sa voix aux nuances douces perça le silence de sa froideur et de l'absence de timbre. Son visage était toujours autant de marbre, ne révélant aucune trace de sentiments. Elle était à la fois cet être épris de folie, rongé par les ténèbres qui la plongeaient dans une doucereuse démence, la happait dans les tréfonds du gouffre sombre de la souffrance : sa maison. Deux caractères, deux personnalités dissemblables. Un froid, sombre, calculateur et distant qui se révélait observateur, souillé par la noirceur et le désespoir. Un autre semi-oisif, aveuglé par une folie destructrice, assoiffé par le goût du sang, avide de carnage. Elle empruntait ces deux voies, vivait chaque jour comme la sentence éternelle de la vie. Bafouée par la souffrance, teintée par l'obscurité de son âme. Au plus profond de son être, elle souhaitait disparaître, elle espérait qu'un jour sonnerait sa fin et qu'à jamais elle disparaîtrait. Ou peut-être était-ce cette peine incommensurable qu'elle souhaitait effacer pour le reste de ses jours ? Ses songes étaient entourés de flammes brûlantes de cette ardeur malsaine, un feu de ténèbres. Chaque jour son esprit se dérobait davantage devant la force et la puissance de la douleur, effondrant sa simple conscience et la privant de ce qu'elle était.
Son visage inexpressif, ses yeux glauques et vides transpercèrent la présence à ses côtés. La fillette à l'apparence cadavérique autorisa un petit ricanement mauvais à s'échapper de sa bouche tandis qu'elle se rapprochait de syndrome sans se presser. Un rire effroyable, inhumain, rappelant aux cieux et à quelque dieu qu'elle n'était ni le fruit de leur volonté, qu'elle ne serait jamais humaine. Elle exprimait à la fois la douleur absolue, dans sa forme la plus pure, dans ce qu'elle signifiait de plus cru. Ses orbites vides signant la promesse muette de la mort, le visage monstrueux dissimulé dans les ombres, parmi les ténèbres. Son visage effroyable, et pourtant si impassible, contenait les plus sombres et immondes tortures qui sévissaient dans le plus bas des enfers. Aucun espoir, aucune espérance dans cette vie qui n'était qu'une agonie. Dans son visage se lisait le creux béant, insignifiant, présent dans son âme. Parce qu'elle n'était rien. Nulle matière. Nulle substance. Elle était juste cette créature aux traits humain. Ce monstre qui ne renfermait en son sein rien d'autre que la souffrance. Sans aucune signification. Absolument vide.

_ Adieu.

Son souffle s'éteignit. Ses pas silencieux la conduisirent à l'orée des arbres, pour dissimuler sa silhouette. Seul son dernier mot résonna.
Promesse d'une nouvelle rencontre.