T'as les poings en sang, Nerv. T'as mal à la mâchoire, Nerv. T'as une clope entre les deux lèvres, Nerv, mais c'est pas la nicotine qui va te faire oublier la douce sensation de ces os qui se remettent brusquement en place en te faisant lâcher un cri de douleur. Ou de plaisir, qui sait.
Mais parfois tu les laisses comme ils sont, ces os, ces peaux lacérées, ces bleus arc-en-ciel. Tu les laisses, tu les laisses et tu sens la résistance dans ton épiderme quand tu contractes tes muscles, le relâchement quand enfin la cicatrice cède, la sensation grisante quand quelques liquides ressortent de ta blessure que ton corps avait sûrement dû classer comme non préoccupante. Masochiste.
Et pourtant, tu es là, juste là, assis à même le sol, avec cette main qui ne tremble plus et cette feuille blanche bientôt rempli des mystères de ton esprit. Tu es là, Nerv, avec ces blessures dont tu ne te préoccupes plus et ton sourire étrange figé sur ton visage, comme s'il n'avait jamais l'intention de partir. Tu es là, Nerv, tellement ouvert, tellement abordable, tellement désarmé, tellement touchant. Et pourtant, pourtant, personne ne sait vraiment ce que tu fais, pourquoi tu le fais ; à vrai dire tu ne le sais pas toi-même. Mais tu es là. Et tu peins, tu dessines, tu chantes parfois, et c'est étonnant comme c'est doux, comme c'est juste oh comme c'est pur, ça semble impossible que ça vienne de toi. Toi, là, ce gars à la gueule déchirée la moitié du temps, que ce soit par lui-même ou par les autres.
Toi, Nerv. T'es violent, Nerv, mais peut-être que tu es encore plus violent avec toi-même qu'avec les autres.
Mais tu n'y peux rien, Nerv, t'as besoin de ces coups dans ta tête et des tiens dans un autre, t'as besoin de ce sentiment incontrôlable, de celui qui réchauffe ta cage thoracique, de celui qui fait battre battre battre ton cœur. L'adrénaline. Tu la savoures, la captures jusqu'à la dernière goutte et, tout ce que tu te souviendra, ce sera ton adversaire à terre à moitié mort. A moins que ce ne soit toi, qui sait. Ca ne t'importe que peu, ce genre de chose, parce que toi, toi Nerv, tout ce que tu veux, c'est te sentir fourmiller, attendre attendre attendre pour encore mieux frapper ; ah Nerv tu sens sa côte qui casse sous tes phalanges ?
T'es un monstre, Nerv, un monstre de puissance et d'agilité, c'en est presque injuste. Comme un chien de combat qu'on a oublié de nourrir pendant des jours, tu t'élances tu t'élances et tu mors tu déchires tu tapes. C'est flou. C'est flou parce que tu ne te contrôles plus, et que ça t'arrive bien trop souvent, mais t'es un type bien, au fond, Nerv, et tu ne réagis que si on te cherche. Ça te permet de te dire que ce n'est qu'à moitié ta faute, s'il finit sa vie sur un lit d'hôpital ou incapable de remarcher comme avant. A vrai dire, toi, tout ce que tu veux, c'est trouver un adversaire qui te fera suffisamment mal. Mal mal mal.
Ah, Nerv, boule de nerfs, impatient comme au premier jour de voir ses bleus fleurir sur ses joues, ah sarcastique Nerv qui jamais n'arrête la dérision, ah sanguin Nerv qui tape bien trop vite bien trop tôt mais qui jamais jamais ne regrette. Ah, et puis toi, aussi, patient Nerv qui passe des heures à peaufiner les moindres détails de sa prochaine oeuvre d'art, sensible Nerv qui comprend tellement de gens, toi Nerv, universel Nerv qui ne se permet pas de juger mais qui sait tout enregistrer pour l'utiliser après. Malin Nerv qui pourtant parfois hésite à utiliser ces secrets ces hontes ces tabous, mais qui est si direct si étrangement attachant si insolent. Toi, qu'on irrite si souvent, une cigarette au coin de la bouche et un sourire narquois quand tu comprends qu'on t'amène ce que tu veux sur un plateau ; toi, Nerv. Comme si tu avais besoin de te vider pour mieux être rempli après coup. Comme si les nuances de gris t'avaient rendu encore plus envieux de douleur qu'avant. Comme si tu avais ce sentiment de ne rien faire comme il faut. Comme si tu ne pouvais plus te faire comprendre, comme une coquille vide.
Mais tu t'adaptes, toujours, et tu t'y fais doucement. Parfois tu t'imagines à quoi peut bien ressembler le vrai monde autour de toi, pas cette mascarade étrange que tu vois et qui t'écoeure de temps en temps. Tu as des souvenirs fugace, des jets de poussières colorées dans l'air, du magenta, du cyan, du jaune ; de l'or de l'argent du vert qui tombent du ciel comme des cadeaux divins. C'était une fête, tu crois, quelque part sur Terre, et tu serres ta mâchoire quand tu te dis que tu ne pourra plus jamais voir ça. Peut-être que tu ferai mieux d'oublier, Nerv.